Herberto

tão fortes eram que sobreviveram à língua morta,

esses poucos poemas acerca do que hoje me atormenta,

décadas, séculos, milénios,

e eles vibram,

e entre os objectos técnicos no apartamento,

rádio, tv, telemóvel,

relógios de pulso,

esmagam-me por assim dizer com a sua verdade última

sobre a morte do corpo,

dizem apenas: é igual ao pó da terra que não respira,

o que é falso, pois eu é que deixarei de respirar

sobre o pó da terra que respira,

entre o poema sumério e este poema de curto fôlego,

mas que talvez respire um dia,

ou dois, ou três dias mais:

quanto às coisas sumérias: as mãos da rapariga,

o cabelo da estreita rapariga,

a luz que estremecia nela,

tudo isso perdura em mim pelos milénios fora,

disso, oh sim, é que eu estou vivo e estremeço ainda

Herberto Helder, A Morte Sem Mestre