Creio
na nudez
da minha vida

E
não me peçam
cartão de identidade
que nenhum outro
senão o mundo
tenho

Adília Lopes

Gabriel Orozco, "My Hands Are My Heart",1991

Rodin, "Masque de Camille Claudel",1884

A pele serve de céu ao coração.
Luís Miguel Nava

Introdução à poesia

Pedi-lhes que pegassem num poema
e o colocassem em contraluz
como uma transparência colorida

ou encostassem um ouvido à sua colmeia.

Eu disse larguem um rato no poema
e observem-no a tentar descobrir a saída,

ou caminhem dentro do quarto do poema
e sintam as suas paredes por um instante de luz.

Eu desejo que eles pratiquem ski aquático
sobre a superfície de um poema
deslizando sobre o nome do autor até à margem.

Mas tudo o que eles querem fazer
é amarrar o poema a uma cadeira com uma corda
e obter a sua confissão através de tortura.

Começam a bater-lhe com uma mangueira
para descobrirem o que realmente significa.

Billy Collins

Bicicletas quebradas, velhas correntes rebentadas
Guiadores enferrujados lá fora à chuva
Devia haver um orfanato
Para estas coisas que ninguém mais quer
Setembro recorda-me Julho
É tempo de dizer adeus
Se o Verão passou o meu amor permanece
Velhas bicicletas quebradas lá fora à chuva

Bicicletas quebradas, não digam nada aos meus pais
Com todas aquelas cartas enfiadas nos raios
Espalhadas como esqueletos sobre a relva
Rodas que não giram sem a outra metade
As estações passam a correr
E eu que me esqueço todas as vezes
Mas as coisas que me deste ficarão para sempre.
Mesmo quebradas nunca as lançarei fora.

Tom Waits

no time ago
or else a life
walking in the dark
i met christ

jesus) my heart
flopped over
and lay still
while he passed (as

close as i'm to you
yes closer
made of nothing
except loneliness


e.e.cummings

Things

            come and go.

Then

            let them.

Robert Creeley

"A função da poesia é encantar palavras. Tem outra: enlouquecer as palavras para que elas transmitam nossos delírios. Tem outra função ainda, que é a de renovar o idioma. Poesia é a loucura das palavras. (...) é preciso ensinar que o cheiro do lírio também é branco, (...) O que informa a palavra poética são nossas memórias fósseis. Nós moramos nas nossas antecedências. De lá a palavra nos traz. E só a invenção nos retira de lá."

Manoel de Barros

Knut Odegard

O Tio Knut era padre.

Era um homem prático, mas para ele
o Latim era Grego.
Morreu depois da reforma, estava
a escavar o local para a sua casa nova
quando o coração deu de si.
Mais um electricista
que um pregador, começava sempre a homilia
dizendo: "Não sou muito de discursos"
e quanto a isso estava certo.

Realmente não tinha muito a ensinar
aos paroquianos, eles tinham seus próprios problemas
com os nascimentos, o amor, com as mortes,
e ele não possuía palavras para tais coisas.

Mas aprendera como consertar
fios eléctricos e visitava as gentes em suas casas
e reparava curtos-circuitos e caixas
de fusíveis com defeito, atarraxava lâmpadas no sítio

e onde quer que ele tivesse estado, havia luz.

The connection was so bad, and I couldn’t talk at all during most of the call. How terrible it is when you say I love you and the person at the other end shouts back ‘What?’"

J.D. Salinger