Autoestrada 99E
desde Chico

Os patos-reais desceram
para a noite. Eles riem-se
ao dormir e sonham com o México
e as Honduras. O agrião
assenta na vala de irrigação
e os caules caem para a frente, com
o peso dos melros.

Os campos de arroz flutuam sob a Lua.
Até as folhas molhadas do ácer se agarram 
ao meu pára-brisas. Digo-te, Maryann,
estou feliz.

Raymond Carver, Fogos

É agosto e já não

leio um livro há seis meses

excepto uma coisa chamada A Retirada de Moscovo

por Caulaincourt.

Contudo, estou feliz

a passear de carro com o meu irmão

bebendo um quartilho de Old Crow.

Não temos nenhum lugar em mente para onde ir,

apenas estamos conduzindo.

Se eu fechasse os olhos por um minuto

estaria perdido, porém

de bom grado poderia deitar-me e dormir para sempre

na berma desta estrada.

O meu irmão incentiva-me.

A qualquer minuto algo irá acontecer.

Raymond Carver, “Fogos”