Suponho que,
arbitrariamente contrariando o sentido real da história, eu de algum modo já me
prometia por escrito que o ócio, mais que o trabalho, me daria as grandes
recompensas gratuitas, as únicas a que aspirava. É possível também que já então
meu tema de vida fosse a irrazoável esperança, e que eu já tivesse iniciado a
minha grande obstinação: eu daria tudo o que era meu por nada, mas queria que
tudo me fosse dado por nada. Ao contrário do trabalhador da história, na
composição eu sacudia dos ombros todos os deveres e dela saía livre e pobre, e
com um tesouro na mão.
Clarisse Lispector, Contos
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| CT, Objectos do Céu Profundo, 2016 |
