Bernardo Sassetti - Noite (Alice)

(Obrigada, luís )

Pierre Bonnard, Coffee, 1915

Marc Chagall, Relógio, 1918

Flannery O'Connor

Não escreves o que pensas, escreves para saber o que pensas.

Flannery O´Connor

August Sander, Bailiff, c.1930

August Sander, The Painter Anton Raderscheidt,1926

August Sander, The Butcher

August Sander, Forester's Child, Westerwald, 1931

August Sander, Midlle Class Children, 1925

August Sander,Village Schoolteacher, 1914

August Sander, Unemployed Man, 1920

Abril em Março!
(Carlota e Joana - 10 anos)

Jean Cocteau por Laure Albin Guillot, 1939

Jean Cocteau, por Germaine Krull

Jean Cocteau por Man Ray , 1922

Manuscritos de Jean Cocteau

"Je garde mon ange " 
Jean Cocteau

 #5

» Quando os verões completos voltarem — todos
Cheios de Júpiteres e navestransmarítimas, iludindo
Os de olhos postos nos maestros d’ébano altíssimos —,
Já não precisarei de cá estar. Até lá vou remoendo as
Tintas e os objectos de escrever que d’adulto
coleciono na escrivaninha oca do crânio. Vou!, mesmo que
Nem um texto, entre tanto, se revele pela inspiração que
Suplico aos génios do subvulcão que tenho na residência
Experimental dos pulmões. E do queixo. Receba eu sinal
do peixes e vou-me deste campo. «

 #7

» Vesti-me de lavado com panos d’algodão quente
Depois do banho. Meias flexíveis, cuecas que encaixam,
Meia dúzia de pequenos luxos: camisola-interior,
Cheiro a desinfecto debaixo-dos-braços, pasta nos
Dentes durante a esfrega… Os sapatos até ficam
Sofríveis com as palmilhas almofadadas a cem escudos,
Propositadamente compradas ontem, para a manhã d’hoje.

Um lugar na mesa do centro, pão-de-bico com café,
Queque caseiro, tabaco americano {aqueles cigarros
Compridos muito em uso por damas-poeta}, e, a,
Boquilha de filtros de cristais para aliviar a convulsa
Dos pulmões. “Os fumadores morrem prematuramente” — [aviso Governamental do Plano Nacional de Poupança contra excessos de Cuidado em casos de cancro pulmonar ou de a laringe] —,
E a manhã corre nobilíssima, espantada de fenómenos.«

Frederico ‘W George , Psicographário Poético

Robert Rauschenberg, Bed, 1955

dia mundial da poesia

Man Ray, Les Amoureux, 1964

A arte de amar é a mesma de ser poeta. 

Cecilia Meireles

Raoul Dufy, La Grille,1930

Agora juntas ao teu peso                         
tudo o que é leve,                                                       (para F.)

agora desmascaras
o sempre nomeado
mas sem nome,
agora mandas os martelos-
mecânicos, os fura-sílabas
para debaixo do esporão
daquele
que te leva a saltar para o outro lado
da ardilosa madeira da sebe,

agora
escreves.

Paul Celan, A Morte É Uma Flor

O poema, (...)  pode ser uma mensagem na garrafa, lançada ao mar na convicção - decerto nem sempre muito esperançada - de um dia ir dar a alguma praia, talvez a uma praia do coração.Também nesse sentido, os poemas estão a caminho - têm um rumo.

Paul Celan, Arte Poética

Só mãos verdadeiras escrevem poemas verdadeiros. Não vejo nenhuma diferença de princípio entre um aperto de mão e um poema.

Paul Celan, Carta a Hans Benderm

Paul Celan, foto do passaporte, 1938

Prognóstico

Sou do tempo em que não se corrigiam
dentes defeituosos.
Além disso, perdi praticamente
todos os molares.
Para piorar as coisas,
a TAC acusa um desvio para a esquerda
do septo nasal.
Ainda por cima, um desvio acentuado.
Bonita caveira hei-de dar,
não haja dúvida.

A.M. Pires Cabral, As Têmporas da Cinza

CT, 2014, dia de sol (da série desenhos de maio)

Robert Rauschenberg, 1963

ENCONTRO

Ele não apareceu.

Talvez tenha adoecido ou ficado debaixo de

um eléctrico. Talvez outra pessoa se pusesse na conversa com ele.

Talvez se tenha esquecido do relógio,

ou o relógio se tenha esquecido de lhe dar o tempo certo.

Talvez o carro não pegasse,

ou tenha ficado avariado a meio do caminho.

Talvez alguém lhe telefonasse quando ia a sair de casa,

dizendo-lhe que tinha de ir a um funeral

ou que a mãe dele tinha morrido.

Talvez tenha encontrado um antigo conhecido.

Talvez tenha tido uma discussão no emprego,

tenha sido despedido e esteja a esconder

a cabeça debaixo de uma almofada.

Talvez a ponte estivesse fechada e

a seguinte também.

Talvez o semáforo permanecesse vermelho.

Talvez o multibanco tenha engolido o cartão

ou a meio do caminho tenha reparado que se esquecera

do porta-moedas.

Talvez tenha perdido os óculos,

não conseguisse deixar de ler,

houvesse um programa que ele queria acabar de ver,

não conseguisse dar a volta à fechadura da porta,

não encontrasse as chaves em sítio nenhum e

o cão dele de repente começasse a vomitar.

Talvez não houvesse um telefone por perto,

não encontrasse o restaurante

ou esteja à espera noutro sítio, por engano.

Talvez – a última possibilidade,

incompreensível e inesperada –

ele tenha deixado de me amar.

Hagar Peeters, "Por Hoje, Chega de Poesia Sobre o  Amor" (em Poesia Ilimitada )