Paula e Mary

Paula Modersohn-Becker, Moonlit Landscape, c.1900

I look; morning to night I am never done with looking.

Looking I mean not just standing around, but standing around

As though with your arms open.

Mary Oliver

Sylvia e Frida

Frida Kahlo, Autoretrato, 1948

Os cisnes desapareceram. Mas o rio
Ainda se lembra como eles eram brancos.
Corre atrás deles com as suas luzes.
Encontra as suas formas numa nuvem.
Que pássaro é aquele que grita
Com tal dor na voz?
Continuo jovem como sempre. O que estarei eu a perder?

Sylvia Plath, Três Mulheres: Poema a Três Vozes

Robert Frank

Robert Frank, Trolley,New Orleans, 1955

Robert Frank, Detroit

Robert Frank, From the Bus

The eye should learn to listen before it looks.

Robert Frank

When people look at my pictures I want them to feel the way they do when they want to read a line of a poem twice.

Robert Frank

Octavio Paz

A hora é transparente:
se o pássaro é invisível, vemos
a cor de seu canto.

Octavio Paz, Antologia Poética

Tina Modotti

Tina Modotti, Telegraph Wires, 1921

Sol Lewitt

Sol Lewitt, Wall Drawing #111, 1971

Olafur e eu

Olafur Elliasson, Your Glacial Expectations, 2012

Vemos a minha vida partir
por entre o pinhal
sem tocar em nada.
Como pode uma vida
ser tão cautelosa?

Cristina Tavares, Lago, 1997

Domenico Ghirlandaio

Domenico Ghirlandaio,
Retrato de Giovanna Tornabuoni (detalhe), 1488

Miguel Branco

Miguel Branco, Ínsula,,2015

Miguel Branco, Ínsula, (9,8x12,2cm),2015

Miguel Branco, Ínsula, 2015

Ângelo de Sousa

Ângelo de Sousa, s/título (10 quadros para o ano 2000), 1986

para F.

Não acredito no tempo, confesso. Depois de usar o meu tapete mágico, gosto de o dobrar e deixar sobrepostos diferentes desenhos. Que importa se o visitante tropeça! O mais alto prazer da ausência de tempo - uma paisagem escolhida ao acaso - é quando estou entre borboletas raras e plantas que lhes servem de alimento. É o meu êxtase, e atrás desse êxtase qualquer outra coisa há, difícil de explicar. É como um vácuo momentâneo para onde converge o que eu amo. Sensação de unidade com sol e pedras.

Vladimir Nabokov, Fala, Memória

Saul e Frederico, outra vez

Saul Leiter, Red Umbrella, c.1958

As premonições existem em directa

consequência do uso imperfeito de cordas

no coração. Turvados os contornos à retina,

cordas-vocábulo em falso,

cordas-espasmo por cada ofensa,

ei-las, as veias d’aparição.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Saul e Frederico

Saul Leiter, Walk with Soames, 1958

Na horizontalidade das vésperas, ainda

perdura a clarivisão desse itinerário. «Vou

sentado detrás a ti. Sem murmúrio, sem vulto.

Estanque como um relógio prescrito, reconhecendo

nas palpitações microscópicas dos teus dedos,

uma febre súbita de ceder

e uma última hesitação aplanada no estrado do cais.»

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Albert Camus

Cada artista mantém, assim, no fundo de si mesmo, uma fonte única que alimenta durante a sua vida o que ele é e o que diz. Quando a fonte secou, vê-se pouco a pouco a obra endurecer, fender-se. São as terras ingratas da arte que a corrente invisível já não irriga. Com o cabelo raro e seco, o artista, protegido com palha, está maduro para o silêncio, ou para os salões, que vêm a dar ao mesmo. Por mim, sei que a minha fonte está em O Avesso e o Direito, nesse mundo de pobreza e de luz em que vivi por muito tempo e cuja recordação me preserva ainda dos dois perigos contrários que ameaçam todos os artistas: o ressentimento e a satisfação.

André Camus,  O Avesso e o Direito (prefácio)

Alice e Albarrán Cabrera

Alice: Quanto dura o para sempre?

Coelho Branco: Às vezes, só um segundo.


Lewis Carroll, Alice No País das Maravilhas

Albarrán Cabrera, da série This is You, 2015

Robert Doisneau

Robert Doisneau,
"La surprenante légéreté d'une momie péruvienne" 
Musée de l'Homme, 1943

Francis e Louis

Francis Bacon, Three studies of Muriel Belcher, 1966

Eu sou o ourives das matérias decadentes, o engastador dos restos sem emprego, ando por aí ao rebusco do cabelo já cortado da Primavera. Aos que peneiram o grão peço a palha, aos da joeira o lodo desdourado. As usuais maneiras da minha linguagem são o cruel cilício das castanhas, a fina pálpebra da fisalite. Andei à cata de caruma, das perdidas penugens, duma data de sementes. De bolores fiz eu colheitas. Tratam-me por tu os líquens.

Louis Aragon, Tratado do Estilo

Kirchner

Ernst Ludwig Kirchner, Interieur with two girls, 1926

Emily e Cy

Not knowing when the Dawn will come,
I open every Door


Emily Dickinson

Cy Twombly, Peonies, 1980

Tu as été le lieu sûr auquel mon regard est resté fixé.

Rainer Maria Rilke, carta a Lou Andreas Salomé

(No dia em que se completam 140 anos sobre o nascimento de Rainer Maria Rilke)




















Como reconhecer ainda
o que foi o áureo da vida?
Talvez contemplando, na palma 
da mão, os arabescos

dessas linhas, dessas rugas
que apertamos com tanta garra
quando no vazio fechamos
a própria mão sobre um nada.

Rainer Maria Rilke, Frutos e Apontamentos (trad. Maria Gabriela Llansol)

Rilke

Por vezes os amantes, ou aqueles que escrevem,
encontram palavras que, mesmo que se desvaneçam, 
deixam no coração um lugar feliz -    
e um rasto de pensamento para sempre...

Porque, sob o que se passa, nascem
constâncias invisíveis;
sem que abram qualquer trilho,
algumas tornam-se estribilhos de dança.


Rainer Maria Rilke, Frutos e Apontamentos (trad. Maria Gabriela Llansol) 

com a candura de um operário celeste

Não te movas se, de repente,
o Anjo se senta, à tua mesa;
alisa, com vagar, os breves vincos
que a toalha faz, debaixo do teu pão.

Convida-o para a modesta refeição,
que também ele lhe saboreie o gosto,
e possa levar aos lábios impolutos
um pobre copo de uso quotidiano.

Olha em redor, cheio de atenção serena,
com a candura de um operário celeste.
Come como se deve, imitando-te os gestos,
para - como convém - , te construir a casa.


Rainer Maria Rilke, Frutos e Apontamentos (trad. Maria Gabriela Llansol) 

Ann Hamilton

Ann Hamilton, The Event of a Thread, 2012

Alexandre O'Neill

Espeta-te com o garfo.
Corta-te com a faca.
Deita-te no prato.
Espera.

Alexandre O'Neill, Anos 70: Poemas Dispersos

Rodin

Rodin, A Queda de Ícaro, 1895

para a construção do poema 35

para a construção do poema 34

William Blake

William Blake, The Wandering Moon, 1820

as palavras milagrosas

Nesse tempo eu era hóspede da terra.

Deram-me no baptismo o nome – Anna,

O mais doce para os lábios e os ouvidos das pessoas.

Assim fascinada conhecia a alegria terrestre

E contava festas não por doze,

Mas por tantos quantos dias no ano havia.

Obediente a uma imposição misteriosa,

Tendo escolhido um livre companheiro,

Eu amava somente o sol e as árvores.

Certo dia encontrei num verão tardio

Uma estrangeira na hora enleadora da madrugada

E ambas nos banhávamos num mar cálido.

Parecia-me estranha a sua roupa,

Mais estranhos – os lábios, e as palavras –

Como estrelas caíam numa noite de setembro.

E esguia, ela ensinava-me a nadar

Com a sua mão apoiando-me o corpo

Inexperiente nas ondas firmes.

E várias vezes, de pé na água azul,

Ela comigo falava,

E parecia-me que os cimos do bosque

Rumorejam, ou a areia crepita,

Ou com voz de prata a volinka

Ao longe canta a noite das despedidas.

Mas eu não conseguia fixar as suas palavras

E muitas vezes acordava alta noite com uma dor.

Apetecia-me a boca meio aberta,

Os seus olhos e o penteado liso.

Como a celeste mensageiro, implorava

Então à melancólica rapariga:

«Diz-me, diz-me, para quê se apagou a memória

E, com tal tormento acariciando os ouvidos,

Tiraste o deleite da repetição?.»

E apenas uma vez, quando eu colhia

Uvas para um pequeno cesto entrançado,

E a morena estava sentada na relva,

Os olhos fechados e as tranças soltas,

E lânguida e quebrantada

Pelo cheiro dos pesados bagos azul ferrete

E pelo respirar mordente da hortelã, -

Colocou as palavras milagrosas

No tesouro da minha memória.

E deixei cair o cesto cheio,

Colei-me contra a terra seca e abafada,

Como contra o amigo, quando o amor canta.

(Outono 1913)

Anna Akhmatova, Poemas (trad. Joaquim Manuel Magalhães e Vadim Dmitriev)

Uma pequena palha

Nariz e lábios de Akhenaten, 18ª dinastia, Egipto

SOMBRA

Sempre mais elegante, mais rosada, mais alta que todas,
Para que vens ao de cima do fundo dos anos tombados
E a memória rapace diante mim faz tremular
O teu perfil transparente por trás dos vidros do coche?
Como se discutia nessa altura - tu, anjo ou pássaro!
Uma pequena palha te chamou o poeta.
Para todos por igual através das negras pestanas
Dos olhos em abismo fluía a terna luz.
Oh sombra! Perdoa-me, mas o tempo claro,
Flaubert, a insónia e os lilases tardios
De ti - bela de 1913 - 
E do teu dia indiferente e sem nuvens
Me fizeram lembrar... Mas tais recordações
A mim não me ficam bem. Oh sombra! 


(9 de Agosto de 1940. De noite.)


Anna Akhmatova, Poemas (trad. Joaquim Manuel Magalhães e Vadim Dmitriev)

1940

AOS HABITANTES DE LONDRES

O vigésimo quarto drama de Shakespeare
Escreve-o o tempo com mão impassível.
Próprios participantes do terrível banquete,
É melhor Lear, Hamlet, César
Lermos sobre o rio de chumbo;
Hoje é melhor a pobre pomba Julieta
Com cânticos e tochas levar ao caixão,
É melhor espreitar as janelas de Macbeth,
Tremer com o assassino pago, - 
Este, contudo, não, este não, este não,
Este já não conseguimos ter forças para ler.

(1940)


Anna Akhmatova, Poemas (trad. Joaquim Manuel Magalhães e Vadim Dmitriev)

Anna Akhmatova

Perdoar-me-ás esses dias de Novembro?
Nos canais que vão ao Neva tremulam as luzes.
Do trágico outono são pobres os esplendores.

(Novembro de 1913, S. Petersburgo)

´´´´´´´

Acordar de madrugada
Pois a alegria sufoca,
E olhar pela vigia
Para as vagas de cor verde,
Ou no convés com mau tempo
Gasalhada em brandas peles,
Ouvir o bater da máquina,
E não pensar em nada,
Mas, pressentindo o encontro
Com esse que se tornou minha estrela,
Pelas gotas salgadas e o vento
Em cada hora rejuvenescer.

(Julho de 1917, Slepnevo)

Anna Akhmatova, Poemas (trad. Joaquim Manuel Magalhães e Vadim Dmitriev)

Ferdinand Hodler

Ferdinand Hodler, Charmed Boy, 1894

Marina Tsvetáeva

Não verás a visita da noite...
Para sempre, perdoa e adormece
No abrigo a toda a prova
Daquesta luz impossível.

Mas se - não julgues que te ilude
O ouvido! - a que te ama -
Se apartar um pouco, se a noite
For pranto, e a cítara - for peito...

Isso é o meu amante, de louros
Na fronte, que virou os cavalos para fora
Da liça. São ciúmes de Deus
Pela sua favorita.

Marina Tsvetáeva, Depois da Rússia (trad.Nina Guerra e Filipe Guerra)

Marina Tsvetáeva

Para não me veres - 
Na vida - cinjo-me da cerca
Invisível e penetrante.

Cinjo-me da madressilva,
Cubro-me do algodão da geada.

Para não me ouvires
Na noite - com manha de velha
Me dissimulo - e me protejo.

Cinjo-me do restolhar,
Cubro-me de ramagens. 

Para que não floresças muito
Em mim - nos silvados: enterro-me
Nos livros ainda em vida:

Cinjo-te de fantasias,
Cubro-te de ilusões.


Marina Tsvetáeva, Depois da Rússia (trad.Nina Guerra e Filipe Guerra)

Man Ray, Paul Eluard, 1939