Pedes-me um poema.
Ofereço-te uma folha de erva.
Dizes que não chega.
Pedes-me um poema.

Eu digo que esta folha de erva basta.
Vestiu-se de orvalho.
É mais imediata
Do que alguma imagem minha.

Dizes que não é um poema.
É uma simples folha de erva e a erva
Não é suficientemente boa.
Ofereço-te uma folha de erva.

Estás indignada.
Dizes que é fácil oferecer uma folha de erva.
Que é absurdo.
Qualquer um pode oferecer uma folha de erva.

Pedes-me um poema.
E então escrevo uma tragédia acerca
De como uma folha de erva
Se torna cada vez mais difícil de oferecer

E de como quanto mais envelheces
Uma folha de erva
Se torna mais difícil de aceitar.

Brian Patten

Picasso, 1953

David Moore, Traffic Dodgers, Piccadilly Circus, 1953

Henri Matisse, litografia, 1913

(O corpo: um sino ouvindo
e repetindo a paisagem)

Francisco Alvim

Tony em évora

Tony Oursler, "Hello?",1996

que bom rever um pouco de Tony Oursler, pioneiro da videoart e multimedia, em évora !

Tony Oursler,"Submerged", 2004

Tony Oursler,"Phobic - White Trash", 1993

Tony Oursler

Ana Cristina César

"É sempre mais difícil ancorar um navio no espaço"

Ana Cristina César

Esqueceria outros

pelo menos três ou quatro rostos que amei

num delírio de arquivística

organizei a memória em alfabetos

como quem conta carneiros e amansa

no entanto flanco aberto não esqueço

e amo em ti os outros rostos

::::::::::::::::

houve um poema

que guiava a própria ambulância

e dizia: não lembro

de nenhum céu que me console,

nenhum,

e saía,

sirenes baixas,

recolhendo os restos das conversas,

das senhoras,

"para que nada se perca

ou se esqueça",

proverbial,

mesmo se ferido,

houve um poema

ambulante,

cruz vermelha

sonâmbula

que escapou-se

e foi-se

inesquecível,

irremediável,

ralo abaixo

::::::::::::::::

Tenho uma folha branca

       e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

        e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma vida branca

      e limpa à minha espera

Ana Cristina César

Que chova jasmim
sobre todos que se conheceram
e não sabiam que estavam apaixonados.

Ronny Someck (Bagdad,1951-)

Nippur, Iraque, 2600 a.C.

Figura feita de gypsum, com  máscara de ouro
Nippur, Iraque, 2700 a.C.

cristina tavares, 2005

cristina tavares, 2005

cristina tavares, 2005

poesia visual

cristina tavares, 2005

cristina tavares, 2005

cristina tavares, 2005

cristina tavares, 2005

CRÍPTICA

Para quem não sabe ler
Toda a escrita é críptica

O alfabeto cirílico é críptico para mim

Os ideogramas chineses ou japoneses
São igualmente crípticos (para mim)

Para os economistas
A poesia é críptica

Para os imbecis
A inteligência é críptica

Para os cegos de nascença
A cor é críptica

Para todos os homens
A sua vida é críptica

Para os vivos
A morte é críptica

Para os mortos
O que será a morte?


E.M. de Melo e Castro, "No Limite das Coisas"

cristina tavares, 2005

cristina tavares, 2005

Alberto e E.M. -poesia visual

Alberto Pimenta, Black&White,1977 

obrigada por toda a poesia visual 
do site

Eu insisto na palavra “poema”, justamente porque todo este processo, para mim, é um complexo processo de poiésis, no sentido grego mais rigoroso, isto é, o de fazer aquilo que ainda não foi feito.”

E.M.de Melo e Castro, O caminho do leve.  Catálogo Museu de Arte Contemporânea, 2006. 

E.M. de Melo e Castro

Apolinnaire - poesia visual

reconheça
 essa adorável pessoa é você

sem o grande chapéu de palha

olho
nariz
boca

aqui o oval do seu rosto

seu     lindo  pescoço

                                    um pouco
                                    mais abaixo
                                    é seu coração
                                                que bate

aqui enfim
a imperfeita imagem
de seu busto adorado
visto como
se através de uma nuvem

Caligrama de Guillaume Apollinaire, (trad. de Álvaro Faleiros, 2008)

Retrato Proletário

  

Uma jovem alta sem chapéu

de avental

Parada na rua com o cabelo

puxado para trás

Um pé com a peúga tocando

a calçada

O sapato na mão. Examinando-o

atentamente

Retira a palmilha

à procura do prego

Que a magoava tanto

William Carlos Williams, "Antologia Breve"

Every bird that sings, and every bud that blooms, does but remind me more of that garden unseen, awaiting the hand that tills it.

Emily Dickinson, numa carta para Susan Gilbert, 1852