UM CAROÇO DE ABÓBORA JAPONESA

Aprendi

que se você joga um saco de terra no vaso

é incontrolável que surjam pequenas folhas

plantas sem nome

diria minha mãe

é tudo mato

mas resolvi jogar terra em um vaso

e ali algumas sementes que iam pro lixo

não me preocupei

nada do que planto dá

não tenho interesse em fertilidades

mas aí brotou por entre o lixo

uma folhinha

puxei o mato

mas ele saía do caroço da abóbora japonesa

do purê de semana passada

ela ali crescendo

orientalíssima em meu vaso de lixo orgânico

minha última tentativa de gratidão

com o broto na mão

fiquei pensando nos mestres japoneses

e naqueles samurais de coquezinho

naquelas moças com pés cortados

sapatos de madeira

nos budas de porcelana

e aquela folha ali brotando

então é isso, não dá

não sei lidar com vidas pacientes

com essa folha japonesa

delicada rompendo o lixo

feito um hexagrama de i-ching

me ensinando a brotar

mas não dá

é poesia demais pra mim

logo eu que não sei meditar

Estela Rosa (lida em Oceânica )

Barbara Kruger

Barbara Kruger, Untitled ( Money money money ), 2011

para a construção do poema 64

Giorgio Griffa

Giorgio Griffa, Verticale, 1976

outra vez a brasileira

Lygia Pape, Tecelar, 1958

Lygia Pape

 Lygia Pape, Divisor (performance, Rio de janeiro, 1968)

Lygia Pape

Lygia Pape, Desenho, 1959

F e H

Frederico Mira George, Digital Painting, 2011

Eu pergunto se o poeta cria as coisas, pergunto se as reconhece, ou então se as ordena.


Herberto Helder, Photomaton & Vox

Elliott Erwitt

Elliott Erwitt, "Untitled", Pasadena, California, 1963

Kara Walker

Kara Walker, The Emancipation Approximation (scene #18) , 1999-2000

Susana Marques

Susana Marques

Esta força inóspita que me corrói de dentro e extravasa pelo mundo como uma calcinação.

Herberto Helder, Photomaton & Vox

Jenny Holzer

Jenny Holzer, da série Survival, 1983-85

Agnes e Adélia

Agnes Deres, Body Prints and Philosophical Drawings and Map Projections, 1969 -1978

TODOS FAZEM UM POEMA A CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

Enquanto punha o vestido azul com margaridas amarelas
e esticava o cabelo para trás, a mulher falou alto:
é isto, eu tenho inveja de Carlos Drummond de Andrade
apesar de nossas extraordinárias semelhanças.
E decifrou o incômodo do seu existir junto com o dele.
Vamos ambos à enciclopédia, seguiu dizendo, à cata
de constituição, e paramos em "clematite, flor lilás
de ingênuo desenho que ama desabrochar nas sebes européias".
Temos terrores noturnos, diurnos desesperos
e dias seguidos onde nada acontece.
Comemos, bebemos e diante do nosso nome impresso
temos nenhum orgulho, porque esta lembrança não deixa:
uma vez, na Avenida Afonso Pena, um bêbado gritando:
"Todo o mundo aqui é um saco e tripas".
Carlos é gauche. A mim, várias vezes, disseram:
"Não sabes ler a placa? É CONTRAMÃO".
Um dia fizemos um verso tão perfeito,
que as pessoas começaram a rir. No entanto persiste,
a partir de mim, a raiva insopitada
quando citam seu nome, lhe dedicam versos,
que é uma pergunta só, nem ao menos original:
"Porque não nasci eu um simples vaga-lume?"
Só à ponta de fina faca, o quisto da minha inveja,
como aos mamões maduros se tiram os olhos podres.
Eu sou poeta? Eu sou?
Qualquer resposta verdadeira
e poderei amá-lo.

Adélia Prado, Com Licença Poética, Livros Cotovia

Adélia Prado

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombetas, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado para mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundos reinos
- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já minha vontade de alegria
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.


Adélia Prado, Com Licença Poética

Ingeborg Bachmann

eu perco meus gritos
como uma pessoa perde
seu dinheiro, suas moedas,
seu coração, meus gritos mais
altos eu perco em
roma, em todo lugar, em
berlim, pelas ruas eu
efetivamente perco
meus gritos, até que
meu cérebro se cobre
de névoa vermelha, eu perco tudo,
a única coisa que eu
não perco é esse pavor
de saber que uma pessoa
pode perder seus gritos
todos os dias
em qualquer lugar

Ingeborg Bachmann, Ich weiß keine bessere Welt, poemas póstumos (trad. adelaide ivánova in Escamandro)

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