Helen Frankenthaler

 

Helen Frankenthaler , Mauve District, 1966

Deborah Roberts

Deborah Roberts, Head Nods and Handshakes, 2019

Carmen Herrera

Carmen Herrera, Black and White, 2009

 

Lucien Freud

Lucien Freud, Girl in Bed, 1952

 

Lucien e Caroline

 

Lucien Freud

Lucien Freud, Lady Caroline Blackwood's Iris

 

Auguste Rodin

Auguste Rodin, Mouvement de danse, 1911

 

Louise Glück - Averno

AVERNO

Averno. Antigo nome, Avernus. Um pequeno lago numa cratera, dez milhas a ocidente de Nápoles, em Itália; considerado pelos romanos como a entrada para o submundo.

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Morres quando o teu espírito morre.

De outro modo, vives.

Podes não fazer grande coisa disso, mas continuas –

algo para que não tens escolha.

Quando digo isto aos meus filhos

não prestam atenção.

Os velhos, pensam eles –

é isto que fazem sempre:

falam de coisas que ninguém consegue ver

para encobrirem as células cerebrais que estão a perder.

Piscam o olho uns aos outros:

ouçam lá o velho, falando do espírito

porque já não consegue lembrar-se da palavra cadeira.

É terrível estar só.

Não quero dizer viver sozinho –

Estar só, onde ninguém nos ouve.

Eu lembro-me da palavra cadeira.

Apetece-me dizer-lhes – só que já não estou interessado.

Acordo a pensar

tens de te preparar

Em breve o espírito desistirá -

nem as cadeiras todas do mundo te ajudarão.

trad. de José Sá e Cristina Tavares

Prune 2020

 

CT, Prune, 2020

Aleksandr Rodchenko

Aleksandr Rodchenko, Portrait of My Daughter, 1935

Félix Vallotton

Félix Vallotton, A Praia Branca, 1913

Graciela Iturbide

Graciela Iturbide, Primeiro Dia de Verão, Veracruz, México, 1982 j

Sonia Delaunay

Sonia Delaunay , Quilt cover, 1911

Alexander Rodchenko

Alexander Rodchenko, Composition # 61, 1918

Henri Matisse

Henri Matisse, Bathers with a Turtle, 1907–8

Marc Chagall

Marc Chagall, The Triumph of Music - Metropolitan Opera, NY - 1966

Edward Hopper

Edward Hopper, Cat Study, 1941

Félix Vallotton

Félix Vallotton, Coucher de soleil à Grasse, 1918

TRADUÇÕES DA QUARENTENA - 27 Nícolas Guillén

CHEGADA

Aqui estamos!
A palavra vem-nos húmida dos bosques,
e um sol enérgico amanhece-nos entre as veias.
O punho é forte,
e segura o remo.

No olho fundo dormem palmeiras exorbitantes,
e o grito sai-nos como uma gota de ouro virgem.
O nosso pé,
duro e largo,
esmaga o pó nos caminhos abandonados
e estreitos para as nossas filas.
Sabemos onde nascem as águas,
e amamo-las porque empurraram as nossas canoas sob os céus vermelhos.
O nosso canto é como um músculo debaixo da pele da alma,
nosso singelo canto.

Trazemos o fumo na manhã,
e o fogo sobre a noite,
e a faca, como um duro pedaço de lua,
apto para as peles bárbaras;
trazemos os jacarés na lama,
e o arco que dispara os nossos desejos,
e o cinturão do trópico,
e o espírito limpo.

Eh companheiros, aqui estamos!
A cidade espera-nos com os seus palácios, ténues
como os favos de abelhas silvestres;
as suas ruas estão secas como os rios quando não chove na montanha,
e as suas casas fitam-nos com os olhos ávidos das janelas.
Os homens antigos nos darão leite e mel,
e nos coroarão de folhas verdes.

Eh, companheiros, aqui estamos!
debaixo do sol
a nossa pele suada reflectirá os rostos húmidos dos vencidos,
e na noite, enquanto os astros arderem na ponta das nossas chamas,
o nosso riso madrugará sobre os rios e os pássaros.
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........
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MULHER NOVA
Com o círculo equatorial
apertado à cintura como a um pequeno mundo
a negra, mulher nova,
avança no seu leve vestido de serpente.

Coroada de palmas,
como uma deusa recém-chegada,
ela traz a palavra inédita,
a anca forte,
a voz, o dente, a manhã e o salto.

Jorro de sangue jovem
sob um pedaço de pele fresca,
e o pé incansável
para a pista profunda do tambor.

Nícolas Guillén (Cuba, 1902-1989)

trad. Cristina Tavares /José Pinto de Sá 

TRADUÇÕES DA QUARENTENA - 26 Kate Tempest

NOVÍSSIMOS ANCIÃOS

Antigamente
os mitos eram as estórias que usávamos para nos explicarmos,
mas como podemos explicar
a forma como nos odiamos,
as coisas em que nos transformámos,
a forma como nos partimos em dois,
a forma como nos sobrecomplicamos?
Mas ainda somos míticos.
Ainda estamos em permanência presos
algures entre o heróico e o desprezível.
Ainda somos Devotos,
é isso que nos tornou tão monstruosos.
Parece que nos esquecemos
que somos muito mais
que a soma das coisas que nos pertencem.
Cada pessoa tem em si uma intenção a arder.
Olha de novo.
Permite-te vê-los.
Milhões de personagens
Cada um com as suas narrativas épicas
Cantando, “é duro ser anjo
Até teres sido demónio”.
Somos perfeitos por causa das nossas imperfeições,
Temos de manter a esperança
Temos de ser pacientes:
Quando escavarem o nosso tempo
hão de encontrar-nos,
os Novíssimos Anciãos.
Tudo o que aqui temos
é tudo o que sempre tivemos.
Temos ciúme,
ternura,
blasfémias e dádivas.
Mas a condição de um povo que esqueceu os seus mitos
e imagina que de algum modo
o Agora é tudo o que existe
– é uma triste condição,
toda ela isolação e tormento.
Mas a vida nas tuas veias
é Divina, heróica.
Nasceste para a grandeza.
Acredita nisso,
sabe-o,
colhe-o nas lágrimas dos poetas.
Sempre houve heróis,
sempre houve vilões,
as apostas podem ter mudado
mas realmente não há diferença.
Sempre houve cobiça,
e mágoa, e ambição.
Ciúme, amor,
delito e contrição.
Somos os mesmos seres que começaram,
ainda vivendo
em toda a nossa fúria e baixeza e conflito.
Odisseias quotidianas.
Sonhos versus decisões.
As estórias estão aí, se as ouvires.
Somos nós as estórias.
És tu as estórias.
E o teu medo e a tua esperança são tão velhos
como a linguagem do fumo,
a linguagem do sangue,
a linguagem do amor langoroso,
Os Deuses estão aqui todos.
Porque os Deuses estão em nós.
[…]



Kate Tempest (Inglaterra, 1985 - )

trad. Cristina Tavares /José Pinto de Sá