é preciso é querer saber

Entrevista ao diretor do Museu do Aljube, por FMG

(tanto que há para descobrir dos que lutaram pela liberdade)

Frederico e Saul

Saul Leiter, Taxi, 1957

Com os anos os meus olhos ficaram azuis.

O castanho infantil degradou-se com exposições

Solares

Exageradas. E demasiadas leituras. E Caligrafias.

Creio no pigmento dos olhos como demonstração

Matemática do rigor extremo das horas pesadas.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Saul e Frederico, outra vez

Saul Leiter, Red Umbrella, c.1958

As premonições existem em directa

consequência do uso imperfeito de cordas

no coração. Turvados os contornos à retina,

cordas-vocábulo em falso,

cordas-espasmo por cada ofensa,

ei-las, as veias d’aparição.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Saul e Frederico

Saul Leiter, Walk with Soames, 1958

Na horizontalidade das vésperas, ainda

perdura a clarivisão desse itinerário. «Vou

sentado detrás a ti. Sem murmúrio, sem vulto.

Estanque como um relógio prescrito, reconhecendo

nas palpitações microscópicas dos teus dedos,

uma febre súbita de ceder

e uma última hesitação aplanada no estrado do cais.»

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Creio nas aparições e no nevoeiro

Creio nas aparições e no nevoeiro,

nas estradas curvas junto dos outeiros.

Creio num mar ao longe que não se vê,

na encruzilhada em forma de escada.

Creio na serra, nos altos, até nas espadas.

Creio na eternidade ligeira de uma escarpa,

e nas árvores que nascem inclinadas.

Creio que tudo tem asas e que o sol não esconde nada.

Creio no regresso das montanhas

Ao precipício feliz do amor verdadeiro. 

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Setembro lembra-se de Agosto

Frederico Mira George, Setembro lembra-se de Agosto, 2015

Michaël e Frederico, verde e preto

Michaël Borremans, The Hornet, 2008

Michaël Borremans, The Angel (detalhe), 2013

Não é possível tê-la avistado.  Os múltiplos transeuntes

que cruzavam a tarde abaixo das arcadas, envidavam

a tintura d'esta idade e a geografia do calendário: humanais

acatando a benção de ser desconhecido à minha passagem.

¡E entre eles, lá estava! Pétrea no vestido púrpura

raso aos pés;  o cabelo nocente; a sombrinha

negra com castão de prata. Os olhos de vidro verde.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Satã

7.

Há quem chame «poeta» àquele que «faz» poemas.

Mas os poemas não se fazem, nem poeta tem directa

relação com poema. Poema, justamente, é

aquilo que não se faz, que está além do fazer. Ser Poeta

é ter um busto – até pode ser o da república – empedernido nas

células, no peito, nas falanges dianteiras do corpo... O poema 
existe. Está lá, num «lá» encoberto a que apenas chegam os que

, removidos da alma, esperam infinitamente.

8.

Para o António Cândido Franco

Quando consigo ler aquilo que Pascoaes escreveu

, experimento um calafrio nuclear na boca e uma vontade

periódica de gritar. Nunca me transporto para Amarante,

nem me sinto encarnar árvore em S. João de Gatão...

... às vezes nem me recordo do focinho avatar

com que sempre planeou as fotografias

em que se deixou fixar.

Aquilo que Pascoaes escreveu ainda não foi escrito.

É um lento e pesaroso meio-dia dos vocábulos, uma via-sacra

que ele abriu com o desenho em branco da sua caligrafia loira

, redonda, povoada de anjos e cristos aguarelados.

15.

Ainda não era noite, quando, na forja

do café, ardi um dedo no que de mais digital

o confecciona. Adivinhei, como não sabia que se podia adivinhar,

o torrão externo do tacto. E sobrou ter a minha pele agarrada

àquela grelha invisivelmente ardente, para

, pela primeira vez, Ver a impressão do que me toca

invés da habitual intuição de tocar. Tocar

pele e ter tocada a pele, são duas substâncias tão distintas

e removidas da realidade nuclear dos sentidos,

que se torna insuportável pensar que não

se sabe, nem por estimação, daquilo que experimenta o que nos toca, a menos que, por um segundo, o fogo-real-que-queima

, nos acenda... um dedo

, que seja

19.

A luz de um cair-da-tarde no fim de Março

traz uma representação de desesperança

que nem o sono alivia no cansaço.

Com a insolência distinta dos pombos,

os céus tornam-se sonorosos, verdes-escuro,

apartando os anjos das almas que os refletem.

Pior seria ter de andar pelo campo,

respirar fedores de terra e sementes de trigo,

ver bois ao longe com medo de estarem perto,

ou ser tentado a colher uma réstia de flor como

acto de contrição por todo o mal de ter nascido.

Antes a cidade e a luz eléctrica: iluminação

pública, semáforos.

Antes passeadouros a imitar canais venezianos.

21.

ao adormecer Li uns versos em alemão

e, porque não sei alemão, tudo me constou certo

, amplo, verdadeiramente amplo,

verdadeiramente certo.

Aqueles versos fluíram-me pelas veias

no clamor adorável de cada sentença.

Aventuro agora dizer que encetei bem o dia,

pois que nutri, lendo versos em alemão, é

exactamente a ignorância que desejo aos

que lêem os meus versos portugueses.

Frederico Mira George, Satã, 2011

Vigésimo segundo
{em memória de Elisabete George Rodrigues}

Revejo os ciprestes do cemitério {à direita de casa}, As
alas do xadrez onde andava à escola, As sardinheiras
à porta da tabacaria {cigarros avulso e esferográficas}.
Desse tempo entre ciprestes e acácias, revejo a avó
revestida em pele de cera e já viúva, a ver-me subir as escadas,
muda, longânime, espelhando a evidência de me saber
inconforme, externo, a qualquer vereda.

Frederico Mira George; O Veneno Solitário

#2

Quando alcançarem o cadáver em verossímil conserto
físico — ainda que informe de tamanho e difícil
reconhecença etária —, os físicos acusarão morte súbita. Súbita
como a passagem d’um segundo sem esforço.
Conquanto, no campo superior do papel d’óbito, o fenomenal
facto escrito do desfecho. Adentro do arcabouço
masculino, alojava-se belíssimo, um colossal coração invertido.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário, 2014

Décimo segundo

Querida Sophia, restituo hoje
o oceano por ti engenhado. O
Atlântico escrito de gigante-despido
e diro… ou humilhado, e mínimo, como gente.
Algodoal num fio redondo ao fuso
que devolvo. Retorna hoje ao teu fumo
o extremo mar d’ocidente que em mim depositaste.

Frederico Mira George, Esteganographias, 2014

~~~~

Décimo nono
{«Cheguei hoje e fui até à casa onde morreste. Ainda lá está o Teixo. Fiquei uns minutos, solene, a imaginar-me.»}

Nunca desci à praia. Mas claro,
todos os dias entrevi o mar com fotográfica
religião; senti-lhe o contorno nas pálpebras
e d’Inverno chorava ponteiros-de-relógio
, inepto, sem consumar tamanho desejo d’areia.
¡Os poetas são sempre a encarnação do desacerto!

Frederico Mira George, Esteganographias/Aqui Começa o Atlas, 2014

podia ter sido feliz
acordando e adormecendo
alimentando-me das pequenas algas do tanque
vendo os roedores correrem por entre os laços das árvores
acordando e adormecendo
alimentando as pequenas algas do tanque

Frederico Mira George, Caixa Negra, 2006

Bill Henson,untitled, 2005-06

Poema número 20

Acordo e forma-se um silêncio espantoso
na boca. É como ter os dentes colados,
Os lábios açaimados com cordas e a língua
Completa de verbos, incapaz. São horas
Mudas e primitivas, pensando livros.

Frederico Mira George, Um Fósforo na Mão, 2013

 #5

» Quando os verões completos voltarem — todos
Cheios de Júpiteres e navestransmarítimas, iludindo
Os de olhos postos nos maestros d’ébano altíssimos —,
Já não precisarei de cá estar. Até lá vou remoendo as
Tintas e os objectos de escrever que d’adulto
coleciono na escrivaninha oca do crânio. Vou!, mesmo que
Nem um texto, entre tanto, se revele pela inspiração que
Suplico aos génios do subvulcão que tenho na residência
Experimental dos pulmões. E do queixo. Receba eu sinal
do peixes e vou-me deste campo. «

 #7

» Vesti-me de lavado com panos d’algodão quente
Depois do banho. Meias flexíveis, cuecas que encaixam,
Meia dúzia de pequenos luxos: camisola-interior,
Cheiro a desinfecto debaixo-dos-braços, pasta nos
Dentes durante a esfrega… Os sapatos até ficam
Sofríveis com as palmilhas almofadadas a cem escudos,
Propositadamente compradas ontem, para a manhã d’hoje.

Um lugar na mesa do centro, pão-de-bico com café,
Queque caseiro, tabaco americano {aqueles cigarros
Compridos muito em uso por damas-poeta}, e, a,
Boquilha de filtros de cristais para aliviar a convulsa
Dos pulmões. “Os fumadores morrem prematuramente” — [aviso Governamental do Plano Nacional de Poupança contra excessos de Cuidado em casos de cancro pulmonar ou de a laringe] —,
E a manhã corre nobilíssima, espantada de fenómenos.«

Frederico ‘W George , Psicographário Poético

Robert Rauschenberg, Bed, 1955

procurei que as coisas acontecessem
procurei no céu olhares misteriosos
e na terra o sabor sereno dos diospiros
plantei algumas árvores
e desenhei e escrevi e pintei
terá sido em vão porque não se procura
nada nos céus nem na terra
porque de nada vale o sabor de um fruto
ou um desenho um vocábulo uma cor
ainda assim
quando não esperava
encontrei uma pequena esfera no chão
desconheço o seu uso mas trago-a na mão

Frederico Mira George, "poemas dispersos", 2008

robert e frederico

Rober Mapplethorpe, "Leaf", 1989


w:
é uma flor.voa como uma flor. morre.como o coração

Frederico Mira George, "Silenciário", 2008

James Welling, 2005


#17
ainda trago os espinhos na palma dos pés no início parecia uma caminhada tão simples pura e transparente mesmo com muito esforço as agulhas não saem talvez estejam definitivamente cravadas não sinto dor não sinto os pés sofro só a memória do primeiro andamento/

Frederico Mira George, "O Caderno Feliz", 2008

caligrafia inexplicável

# 35
não sei se é real… fiquei
com a boca seca e isso distraiu-me.
chegámos a dizer adeus?se não o dissemos não o devemos
dizer agora. nunca devemos
dizer adeus
depois de crescerem cadáveres:
vasos dentro de nós.




# 34
qualquer coisa se desprendeu de mim.
alguma.
coisa. se. desprendeu
de mim. mas o quê?

Frederico Mira George, "Caligrafia Inexplicável", 2006