Satã

7.

Há quem chame «poeta» àquele que «faz» poemas.

Mas os poemas não se fazem, nem poeta tem directa

relação com poema. Poema, justamente, é

aquilo que não se faz, que está além do fazer. Ser Poeta

é ter um busto – até pode ser o da república – empedernido nas

células, no peito, nas falanges dianteiras do corpo... O poema 
existe. Está lá, num «lá» encoberto a que apenas chegam os que

, removidos da alma, esperam infinitamente.

8.

Para o António Cândido Franco

Quando consigo ler aquilo que Pascoaes escreveu

, experimento um calafrio nuclear na boca e uma vontade

periódica de gritar. Nunca me transporto para Amarante,

nem me sinto encarnar árvore em S. João de Gatão...

... às vezes nem me recordo do focinho avatar

com que sempre planeou as fotografias

em que se deixou fixar.

Aquilo que Pascoaes escreveu ainda não foi escrito.

É um lento e pesaroso meio-dia dos vocábulos, uma via-sacra

que ele abriu com o desenho em branco da sua caligrafia loira

, redonda, povoada de anjos e cristos aguarelados.

15.

Ainda não era noite, quando, na forja

do café, ardi um dedo no que de mais digital

o confecciona. Adivinhei, como não sabia que se podia adivinhar,

o torrão externo do tacto. E sobrou ter a minha pele agarrada

àquela grelha invisivelmente ardente, para

, pela primeira vez, Ver a impressão do que me toca

invés da habitual intuição de tocar. Tocar

pele e ter tocada a pele, são duas substâncias tão distintas

e removidas da realidade nuclear dos sentidos,

que se torna insuportável pensar que não

se sabe, nem por estimação, daquilo que experimenta o que nos toca, a menos que, por um segundo, o fogo-real-que-queima

, nos acenda... um dedo

, que seja

19.

A luz de um cair-da-tarde no fim de Março

traz uma representação de desesperança

que nem o sono alivia no cansaço.

Com a insolência distinta dos pombos,

os céus tornam-se sonorosos, verdes-escuro,

apartando os anjos das almas que os refletem.

Pior seria ter de andar pelo campo,

respirar fedores de terra e sementes de trigo,

ver bois ao longe com medo de estarem perto,

ou ser tentado a colher uma réstia de flor como

acto de contrição por todo o mal de ter nascido.

Antes a cidade e a luz eléctrica: iluminação

pública, semáforos.

Antes passeadouros a imitar canais venezianos.

21.

ao adormecer Li uns versos em alemão

e, porque não sei alemão, tudo me constou certo

, amplo, verdadeiramente amplo,

verdadeiramente certo.

Aqueles versos fluíram-me pelas veias

no clamor adorável de cada sentença.

Aventuro agora dizer que encetei bem o dia,

pois que nutri, lendo versos em alemão, é

exactamente a ignorância que desejo aos

que lêem os meus versos portugueses.

Frederico Mira George, Satã, 2011