Paul Klee, Colour chart, 1931

Hassan Sharif, Supended Objects, 2011

J 19

Richard Serra, Cycle, 2010

Lucian Freud, Girl with Rose, 1948

O velho tanque

uma rã mergulha,

barulho de água.

Matsuo Bashô

Anders Krisar, Half Boy, 2014

(...)
Por isso não temo que se apague a minha respiração,
Pois a morte nada mudará;
Pois algures num vale de alegria me hei-de encontrar,
Terra junto à terra, ou árvore junto à árvore,
Muitos e muitos anos com aquela que agora amo;
E sentirei alegria ao partilhar 
Com ela o sol e a chuva e o ar,
Para com ela gozar a sua tranquila proximidade
Como gozam as mudas coisas dos campos e dos bosques,
A terra, a árvore, a flor estrelada, 
Todas as coisas que têm esse poder.

Robert Louis Stevenson, Poemas

Marc Chagall, Over the Town, 1914-18

Lucian Freud, Autoretrato, c.1956

Edvard Munch, Encounter in Space, 1898

Kees van Dongen, Jeune Arab, 1910-11

Kasimir Malevitch, Black Circle, 1913-15

Kasimir Malevitch, Black Square, 1913-15

When it’s over, I want to say all my life
I was a bride married to amazement,
I was the bridegroom, taking the world into my arms.

When it’s over, I don’t want to wonder
if I have made of my life something particular, and real.
I don’t want to find myself sighing and frightened
or full of argument.
I don’t want to end up simply having visited this world.

Mary Oliver, New and Selected Poems

Károly Ferenczy, Madárdal (pormenor), 1893

Só o silêncio faz rumor no voo das borboletas.

Manoel de Barros, O Fazedor de Amanhecer

Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não uso das palavras

Fatigadas de informar.

Dou mais respeito

Às que vivem de barriga no chão

Tipo água pedra sapo.

Entendo bem o sotaque das águas.

Dou importância às coisas desimportantes

E aos seres desimportantes

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais do que as dos mísseis.

Tenho em mim esse atraso de nascença

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios

Amo os restos

Como boas moscas.

Queria que minha voz tivesse formato de canto

Porque não sou da informática

Eu sou da invencionática.

Só uso minhas palavras para compor meus silêncios.

Manoel de Barros, Memórias inventadas – As Infâncias 

Manoel de Barros (1916 - 2014)                                                          Poeta.

Helen Frankenthaler, Baccus, 2002

A fala quer-se árida, de uma aridez idêntica à da roupa que nos cobre ou à do céu, de que me esforço, sempre que dele falo, por deixar à mostra um dos agrafos mais profundos.

Luís Miguel Nava, Poesia Completa

A própria alma é elástica: podemos, assentando um dedo sobre a sua superfície e pressionando-a, levá-la a tocar nas coisas mais inesperadas.

Luís Miguel Nava, Poesia Completa

Willy Verginer, 2007