Une Semaine de Bonté

Max Ernst, Une Semaine de Bonté, 1933

Ana Hatherly, ainda

185

O parque. Atravesso a ponte sobre o lago. De repente um ruído pesado: um ganso atravessa a ponte voando sobre a minha cabeça. Assusto-me. Depois penso: meu Deus os gansos de Selma Lagerloff. A minha infância. A custo reprimo o desespero.

186

A Suécia. Vou a caminho dum jantar de cerimónia. O carro atravessa o bosque. Já é noite. Um gamo surge diante dos faróis. Corre um pouco depois salta para o lado. Pára a olhar-nos. Já dentro de casa olho através da janela. A neve ilumina todo o ar e mesmo o céu recebe o seu reflexo imenso.

Ana Hatherly, 463 tisanas, Quimera, 2006

Ana Hatherly

400

Varsóvia.Quantas árvores tem esta cidade! exclamo surpreendida. Mas logo me explicam: é que no lugar dos escombros da guerra, como não podíamos construir, plantámos árvores. Grande tesouro, respondo impressionada. Passeando pelo imenso parque penso: o tempo revela-esconde tudo de tudo.

405

O problema da visibilidade ou da invisibilidade é uma questão de luz. Quando eu era criança, ao levantar-me tinha começado as minhas orações dizendo: Louvada seja a luz do dia, louvado seja quem a cria. Num dia frio e escuro de Inverno enganei-me e disse: louvada seja a luz eléctrica...Não me deixaram continuar. Sabe-se lá o que iria eu dizer a seguir.

Ana Hatherly, 463 tisanas, Quimera 2006

para a construção do poema 45

Manoel e Jopie

Perder o nada é um empobrecimento.

Manoel de Barros, Livro Sobre Nada

Jopie Huisman, Roodbaaien hemd , 1975

O Guardador de Águas

Henriette Browne, A Nun (Mme Jules de Saux), 1850-70 (detalhe)

Nas Metamorfoses, em duzentas e quarenta fábulas,

      Ovídio mostra seres humanos transformados em 
      pedras, vegetais, bichos, coisas.

Um novo estágio seria que os entes já transformados

      falassem um dialeto coisal, larval,pedral, etc.

      Nasceria uma linguagem madruguenta, adâmica, 
      edênica, inaugural -

Que os poetas aprenderiam - desde que voltassem às 
      crianças que foram

As rãs que foram

As pedras que foram.

Para voltar à infância, os poetas precisariam também de     
     reaprender a errar a língua.

Mas esse é um convite à ignorância? A enfiar o idioma 
     nos mosquitos?

Seria uma demência peregrina.

Manoel de Barros, O Guardador de Águas

Frederico e Saul

Saul Leiter, Taxi, 1957

Com os anos os meus olhos ficaram azuis.

O castanho infantil degradou-se com exposições

Solares

Exageradas. E demasiadas leituras. E Caligrafias.

Creio no pigmento dos olhos como demonstração

Matemática do rigor extremo das horas pesadas.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Yajuro Takashima (1890-1975)

Igor Mitoraj

Igor Mitoraj, Vale dos Templos, Agrigento, Sicília, 2011

Igor Mitoraj, Vale dos Templos, Agrigento, Sicília, 2011

Igor Mitoraj (1944-2014)

John Coplans

John Coplans, Self Portrait (Hand), 1990

Arp, Gala, Sophie Taeuber-Arp, Paul Eluard, 1928

Oh Sophie Taeuber-Arp

Sophie Taeuber-Arp, Composition dans un cercle, 1937

Sophie Taeuber-Arp

Oh, Anni Albers

Anni Albers, Têxtil,  1940

Só ao génio é dado o privilégio de permanecer no seu domínio para além do que lhe é conhecido e de ampliar a natureza sem sair dela.

Friedrich Schiller, Sobre a Poesia Ingénua e Sentimental

Carlos de Oliveira

A noite é a nossa dádiva de sol aos que vivem do outro lado da Terra.

Carlos de Oliveira

para a construção do poema 44

para a construção do poema 43

para a construção do poema 42

Marlene e Marin

Marlene Dumas, Measuring Your Own Grave, 2008

Olha, as coisas
Estão cortadas ao meio,
De um lado elas
Do outro o seu nome.

Há um vasto espaço entre elas,
Espaço para correr,
Para a vida.

Olha, tu estás cortado ao meio.
De um lado tu,
Do outro o teu nome.

Não sentes às vezes ou no sonho
Ou à margem do sonho,
Que na tua fronte
Assentam outros pensamentos,
Sobre as tuas mãos
Outras mãos?

Só por um instante foste compreendido
Fazendo o teu nome
Atravessar o teu corpo,
De um modo sonoro e doloroso,
Como o badalo de bronze
Através do vazio do sino.

Marin Sorescu (1936- 1996)

Carlos de Oliveira

Odilon Redon, Nature Morte 1905

Será da própria condição das coisas serem silenciosas agora?

Carlos de Oliveira, Terra de Harmonia