É agosto e já não
leio um livro há seis meses
excepto uma coisa chamada A Retirada de Moscovo
por Caulaincourt.
Contudo, estou feliz
a passear de carro com o meu irmão
bebendo um quartilho de Old Crow.
Não temos nenhum lugar em mente para onde ir,
apenas estamos conduzindo.
Se eu fechasse os olhos por um minuto
estaria perdido, porém
de bom grado poderia deitar-me e dormir para sempre
na berma desta estrada.
O meu irmão incentiva-me.
A qualquer minuto algo irá acontecer.
Raymond Carver, “Fogos”