A poesia é a minha explicação com o universo, a minha convivência com as coisas, a minha participação no real, o meu encontro com as vozes e as imagens. Por isso o poema não fala duma vida ideal mas duma vida concreta: ângulo da janela, ressonância das ruas, das cidades e dos quartos, sombra dos muros, aparição dos rostos, silêncio, distância e brilho das estrelas, respiração da noite, perfume da tília e do orégão.

Sophia de Mello Breyner, Arte Poética II

Keith Arnatt, da série Walking the Dog, 1976-79

Para a G.

Keith Arnatt, da série Walking the Dog, 1976-79

Keith Arnatt, da série Walking the Dog, 1976-79

Keith Arnatt, da série Walking the Dog, 1976-79

Anni Albers, tapeçaria

Ted Dreier, Anni e Josef Albers at Black Mountain college; c.1936

Anni Albers, tapeçaria

Josef Albers

Josef Albers, Homage to the Square, 1965

Vivian Mayer, Self-portrait, 1954

Vivian Mayer, Self-portrait, 1954

Vivian Mayer, New York, 1955

Vivian Mayer, Self-portrait, 1956

Vivian Mayer, Self-portrait, 1971

Penso que sou feliz, mas como poderei saber isso?

Port-Cros

Nadar, mergulhar. Tenho barbatanas
graças às quais me reinvento.
Deslizo e permaneço entre montes
afundados. Sob a água, sob o futuro:

Talvez o agora seja algo idêntico. Os peixes
ensaiam uma espécie de simultaneidade; olha,
ali vai um cardume de doze frases
num silêncio pré-natal, no seu entretanto,

ocupado em comer água. Mais tarde
o quarto fica cheio de água. Blublublu, dizes.
Blublu, digo. Penso que sou feliz,
mas como poderei saber isso?

Herman de Coninck, Os Hectares da Memória, 1996




Fotografias a cor de Patrick de Spiegelaere:
vistas do mar. Pergunto-lhe os seus truques.
Nenhuns, diz ele. Esperar até às dez da noite,
e então consegues uma luz assim.

Esperar até aos cinquenta
E então consegues um poema assim.

Herman de Coninck, Os Hectares da Memória, 1996

Herman de Coninck (Mechelen,1944 - Lisboa,1997)

Não é preciso muito para morar.
Alguém que diga "aqui" face ao incomensurável.

E um medalhão sobre a lareira,
um retrato de passe. Tão pequeno
é o inesquecível.

Herman de Coninck, Os Hectares da Memória,1996

Julia Auerbach, Lucian Freud, 1989

Lucian Freud, Francis Bacon, 1957-58

Endre Kukorelly

Os músicos deslizam
até ao pescoço na vala
dos músicos, lá em baixo,

afinam os instrumentos
antes de tocar e depois 
a ferramenta volta

para o estojo, infelizmente
não andei na escola de música 
mas admiro sempre

o piano que toca quando é batido
no lugar certo
e ainda mais admirável

é a música de ópera
mas porque razão?
seria muito longo

dar os pormenores,
tenho tanta vergonha
no que diz respeito à música

não posso mostrar as entranhas
embora traga sempre
música lá dentro.

Endre Kukorelly, Um Jardim de Plantas Medicinais, 1997

     Segundo um estrangeiro vaidoso, os Húngaros tiveram muitos heróis. Um tipo muito desagradável. Na opinião dele, há muitos heróis, poetas e patriotas, desnecessariamente assinalados, tanta pedra, tanto ferro, por exemplo lá só existiram o Bismarck ou o Goethe com estátuas, pronto, porque é que têm de homenagear tanto? Enfim, era um chato. Pois então, vamos homenagear. Mais lhe valia beber uma cerveja. Aliás, não há nenhuma estátua de ferro. Nem mesmo as coroas de louros são de ferro. Nem as bandeiras. Nem a bruxa da história tem o nariz de ferro. Usam outros metais.

Endre Kukorelly, Um Jardim de Plantas Medicinais, 1997

Christo, Ten Million Oil Drums Wall - project for the Suez Canal, 1972

Christo, s/título, 1982

Margaret Watkins, Head and Hand, 1925

Kenneth Josephson, 1970

Gordon Parks, The Invisible Man, Harlem, New York, 1952