espanta-espíritos de Antónia, ao sol

If you live in a house - the house will not fall. 

Arseny Tarkovsky

para a construção do poema 37

para a construção do poema 36

Paula e Mary

Paula Modersohn-Becker, Moonlit Landscape, c.1900

I look; morning to night I am never done with looking.

Looking I mean not just standing around, but standing around

As though with your arms open.

Mary Oliver

Sylvia e Frida

Frida Kahlo, Autoretrato, 1948

Os cisnes desapareceram. Mas o rio
Ainda se lembra como eles eram brancos.
Corre atrás deles com as suas luzes.
Encontra as suas formas numa nuvem.
Que pássaro é aquele que grita
Com tal dor na voz?
Continuo jovem como sempre. O que estarei eu a perder?

Sylvia Plath, Três Mulheres: Poema a Três Vozes

Robert Frank

Robert Frank, Trolley,New Orleans, 1955

Robert Frank, Detroit

Robert Frank, From the Bus

The eye should learn to listen before it looks.

Robert Frank

When people look at my pictures I want them to feel the way they do when they want to read a line of a poem twice.

Robert Frank

Octavio Paz

A hora é transparente:
se o pássaro é invisível, vemos
a cor de seu canto.

Octavio Paz, Antologia Poética

Tina Modotti

Tina Modotti, Telegraph Wires, 1921

Sol Lewitt

Sol Lewitt, Wall Drawing #111, 1971

Olafur e eu

Olafur Elliasson, Your Glacial Expectations, 2012

Vemos a minha vida partir
por entre o pinhal
sem tocar em nada.
Como pode uma vida
ser tão cautelosa?

Cristina Tavares, Lago, 1997

Domenico Ghirlandaio

Domenico Ghirlandaio,
Retrato de Giovanna Tornabuoni (detalhe), 1488

Miguel Branco

Miguel Branco, Ínsula,,2015

Miguel Branco, Ínsula, (9,8x12,2cm),2015

Miguel Branco, Ínsula, 2015

Ângelo de Sousa

Ângelo de Sousa, s/título (10 quadros para o ano 2000), 1986

para F.

Não acredito no tempo, confesso. Depois de usar o meu tapete mágico, gosto de o dobrar e deixar sobrepostos diferentes desenhos. Que importa se o visitante tropeça! O mais alto prazer da ausência de tempo - uma paisagem escolhida ao acaso - é quando estou entre borboletas raras e plantas que lhes servem de alimento. É o meu êxtase, e atrás desse êxtase qualquer outra coisa há, difícil de explicar. É como um vácuo momentâneo para onde converge o que eu amo. Sensação de unidade com sol e pedras.

Vladimir Nabokov, Fala, Memória

Saul e Frederico, outra vez

Saul Leiter, Red Umbrella, c.1958

As premonições existem em directa

consequência do uso imperfeito de cordas

no coração. Turvados os contornos à retina,

cordas-vocábulo em falso,

cordas-espasmo por cada ofensa,

ei-las, as veias d’aparição.

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Saul e Frederico

Saul Leiter, Walk with Soames, 1958

Na horizontalidade das vésperas, ainda

perdura a clarivisão desse itinerário. «Vou

sentado detrás a ti. Sem murmúrio, sem vulto.

Estanque como um relógio prescrito, reconhecendo

nas palpitações microscópicas dos teus dedos,

uma febre súbita de ceder

e uma última hesitação aplanada no estrado do cais.»

Frederico Mira George, O Veneno Solitário

Albert Camus

Cada artista mantém, assim, no fundo de si mesmo, uma fonte única que alimenta durante a sua vida o que ele é e o que diz. Quando a fonte secou, vê-se pouco a pouco a obra endurecer, fender-se. São as terras ingratas da arte que a corrente invisível já não irriga. Com o cabelo raro e seco, o artista, protegido com palha, está maduro para o silêncio, ou para os salões, que vêm a dar ao mesmo. Por mim, sei que a minha fonte está em O Avesso e o Direito, nesse mundo de pobreza e de luz em que vivi por muito tempo e cuja recordação me preserva ainda dos dois perigos contrários que ameaçam todos os artistas: o ressentimento e a satisfação.

André Camus,  O Avesso e o Direito (prefácio)

Alice e Albarrán Cabrera

Alice: Quanto dura o para sempre?

Coelho Branco: Às vezes, só um segundo.


Lewis Carroll, Alice No País das Maravilhas

Albarrán Cabrera, da série This is You, 2015

Robert Doisneau

Robert Doisneau,
"La surprenante légéreté d'une momie péruvienne" 
Musée de l'Homme, 1943

Francis e Louis

Francis Bacon, Three studies of Muriel Belcher, 1966

Eu sou o ourives das matérias decadentes, o engastador dos restos sem emprego, ando por aí ao rebusco do cabelo já cortado da Primavera. Aos que peneiram o grão peço a palha, aos da joeira o lodo desdourado. As usuais maneiras da minha linguagem são o cruel cilício das castanhas, a fina pálpebra da fisalite. Andei à cata de caruma, das perdidas penugens, duma data de sementes. De bolores fiz eu colheitas. Tratam-me por tu os líquens.

Louis Aragon, Tratado do Estilo