procurei que as coisas acontecessem
procurei no céu olhares misteriosos
e na terra o sabor sereno dos diospiros
plantei algumas árvores
e desenhei e escrevi e pintei
terá sido em vão porque não se procura
nada nos céus nem na terra
porque de nada vale o sabor de um fruto
ou um desenho um vocábulo uma cor
ainda assim
quando não esperava
encontrei uma pequena esfera no chão
desconheço o seu uso mas trago-a na mão

Frederico Mira George, "poemas dispersos", 2008

Thoreau

Nenhum método nem disciplina suplanta a necessidade de permanecer sempre alerta.

Henri David Thoreau, “Walden ou A Vida nos Bosques”

joão em londres 4

André Dérain, "St.Paul'Cathedral seen from the Thames", 1906

Ousa ser feliz.

Goethe

joão em londres 3

André Dérain, "Blackfriars Bridge", 1906

joão em londres 2

André Dérain, "Charing Cross Bridge", 1906

joão em londres

André Derain, "London Bridge", 1906

Malik Sidbé

Malik Sidbé, "You Look Beautiful Like That"

o primeiro abstracto

Kandinsky, s/ título

A liberdade é uma flor entranhada no sol.

(Francisco e João - Clube da Imaginação)

Michael Borremans

Michael Borremans, "Trickland", 2002

Ho-Kusai pintou os cem aspectos de uma montanha.
Como seria a vossa Face pintada por um chinês?

Blaise Cendrars, "Prosa do Transiberiano"

quatro fadas

Michael Borremans, "Four Fairies", 2003

one

Michael Borremans, "One", 2003

marcel duchamp

Marcel Duchamp, "Rotoreliefs", 1935

robert e frederico

Rober Mapplethorpe, "Leaf", 1989


w:
é uma flor.voa como uma flor. morre.como o coração

Frederico Mira George, "Silenciário", 2008

Fust Milán

Os anjos são escuros. Não vês a espada nas suas mãos?
Quando lampejam na luz, cruzam, então, o Sol e seus negros círculos luminosos,
e o Sol abre-se para eles. Porque eles voam com espadas nas mãos
e cobrem seus pobres olhos - santo, santo, santo, gritam -, lá em cima, aos raios,
e os raios empinam-se diante deles, sim.
E como cãezinhos, assim se baixam Lua e Sol diante deles,
e, como os patos, também as estrelas voam, grasnando, diante deles,
e a sua terrível humildade fá-las explodir imediatamente.

Fust Milán (1888-1967)

clube da imaginação

Se eu fosse uma palavra seria a palavra Oxigénio porque era de toda a gente.

(Ana Rita)
http://clubedaimaginacao.blogspot.com

Wislawa Szymborska

Nada mudou.
O corpo é sensível à dor,
precisa de comer, respirar e dormir,
por baixo da pele fina corre sangue,
tem a provisão adequada de dentes e unhas,
ossos quebráveis e articulações extensíveis.
Nas torturas tudo isto é tomado em conta.

Nada mudou.
O corpo treme como tremia
antes e depois da fundação de Roma,
no século vinte antes e depois de Cristo,
torturas sempre as houve e haverá, só a terra ficou mais pequena
e o que quer que aconteça, é como se fosse aqui ao lado.

Nada mudou.
Apenas há mais gente,
juntaram-se novas às velhas culpas,
reais, inusitadas, instantâneas, nenhumas,
mas o grito, com o qual o corpo por elas paga,
foi, é, e será o grito da inocência,
segundo o registo da escala secular.

Nada mudou.
Talvez apenas as maneiras, as cerimónias, as danças.
O gesto das mãos para proteger a cabeça
continua a ser o mesmo.
O corpo contorce-se, debate-se, tenta escapar,
cai redondamente, encolhe os joelhos,
torna-se roxo, incha, saliva e sangra.

Nada mudou.
Excepto o curso dos rios,
a linha das florestas, dos desertos e glaciares.
É nestas paragens que vagueia a alma,
Parte, volta, vai e vem
alheia a si mesma, intangível,
ora certa, ora incerta da sua existência.
Mas o corpo está e está e está,
sem ter outra saída.

Wislawa Szymborska, “Gente na Ponte” , 1986