Emmet Gowin

Emmet Gowin, Edith, Danville, Virginia, 1963

Fecharia os olhos
sob os anéis dos astros, e entre os violinos
e os fortes poços da noite descobriria
a ardente ideia da minha vida.

Herberto Helder

painting

I have not stopped loving that which is sacred in this world.

Albert Camus

Jackson Pollock painting

rolas e njinguiritanes

José Sá, Rolas e Njinguiritanes, Maputo, abril, 2016

We become what we love and yet remain ourselves.

Hannah Arendt

O dia

CT, o dia (6 anos depois, ainda sobre as fotografias de Carlos Gil), 2016

Tacita Dean

Tacita Dean, Veteran Too, (quadro negro pintado a giz), 2016

It’s snowing (big flakes) and I love you.

Iris Murdoch

Ricardo Rangel

Ricardo Rangel, Lourenço Marques, 1957

Ricardo Rangel, Quando Arde o Caniço

Ricardo Rangel, s/título

Ricardo Rangel

Art doesn’t go to sleep in the bed made for it; it would sooner run away than say its own name: what it likes is to be incognito. Its best moments are when it forgets what its own name is.

Jean Dubuffet

esperar

Nuno Campos, Trip #1, 2002

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.
Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam eles
A boca, os olhos, ou os lábios. Treinar-se a respirar
Florescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.
Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta.
Velar as janelas com um suspiro próprio. Conceder
Às cortinas o dom de sombrear. Pegar então num
Objecto contundente e amaciá-lo com a cor. Rasgar
Num livro uma página estrategicamente aberta.
Entregar-se a espaços vacilantes. Ficar na dureza
Firme. Conter. Arrancar ao meu sexo de ler a palavra
Que te quer. Soprá-la para dentro de ti -------------------
----------------------------- até que a dor alegre recomece.


Maria Gabriela Llansol, O Começo de um Livro é Precioso

Filipe Branquinho

Filipe Branquinho, Casa de Ferro, Sala de espera, Maputo, 2014

Filipe Branquinho, Cine África, WC, Maputo, 2014

coração

CT, divertissement, abril 2016 

Sempre. Dormiram, acordaram, esgotaram-se. Vivem na escuridão, no vácuo. Têm mãos. Respiram sombriamente sobre as mãos.

Depois param.

Então criam a festa. As forças irrompem do fundo; fazem vacilar o fino e o precário equilíbrio da terra. Para lá da lei abolida, as coisas tornam-se vísiveis, com uma intensidade, uma transparência anterior: sinais, vozes, tudo. Como se o mundo inteiro curasse uma ressaca no corpo de cada um, e essa límpida desordem deixasse o coração escorrido.
É a festa dos homens.

Herberto Helder, Os Passos em Volta

no meio está uma fogueira

Alfredo Cunha, Salgueiro Maia, 25 de Abril de 1974

Esta linguagem é pura. No meio está uma fogueira

e a eternidade das mãos.

Esta linguagem é colocada e extrema e cobre, com suas

lâmpadas, todas as coisas.

As coisas que são uma só no plural dos nomes.

- E nós estamos dentro, subtis e tensos

na música.

Herberto Helder, Poesia Toda

desenhos de maio (abril)

CT, Lathyrus tingitanus (da série desenhos de maio),abril 2016

A imagem é simples.

Uma nuvem grossa

que respira fundo e o céu

alga transparente.

Mesmo ao lado

à esquerda

está a nossa felicidade

na terrível 

e momentânea

evidência do sol.

CT, Lago, 1994

Iathyrus tingitanus

                                                                    CT, Lathyrus tingitanus (da série desenhos de maio),abril 2016

Brian Patten, ainda

Uma folha de erva

Pedes-me um poema.
Ofereço-te uma folha de erva.
Dizes que não chega.
Pedes-me um poema.

Eu digo que esta folha de erva basta.
Vestiu-se de orvalho.
É mais imediata
Do que alguma imagem minha.

Dizes que não é um poema.
É uma simples folha de erva e a erva
Não é suficientemente boa.
Ofereço-te uma folha de erva.

Estás indignada.
Dizes que é fácil oferecer uma folha de erva.
Que é absurdo.
Qualquer um pode oferecer uma folha de erva.

Pedes-me um poema.
E então escrevo uma tragédia àcerca
De como uma folha de erva
Se torna cada vez mais difícil de oferecer

E de como quanto mais envelheces
Uma folha de erva
Se torna mais difícil de aceitar.

Brian Patter (trad. Jorge de Sousa Braga)

Brian Patten

You lose your love for her and then
It is her who is lost,
And then it is both who are lost,
And nothing is ever as perfect as you want it to be.

In a very ordinary world
A most extraordinary pain mingles with the small routines,
The loss seems huge and yet
Nothing can be pinned down or fully explained.

You are afraid.
If you found the perfect love
It would scald your hands,
Rip the skin from your nerves,
Cause havoc with a computered heart.

You lose your love for her and then it is her who is lost.
You tried not to hurt and yet
Everything you touched became a wound.
You tried to mend what cannot be mended,
You tried, neither foolish nor clumsy,
To rescue what cannot be rescued.

You failed,
And now she is elsewhere
And her night and your night
Are both utterly drained.

How easy it would be
If love could be brought home like a lost kitten
Or gathered in like strawberries,
How lovely it would be;
But nothing is ever as perfect as you want it to be. 

Brian Patten

seis exercícios com a noite

 CT, seis exercícios com a noite,
16.abr.16

para os que não sabem ver

Constantin Brancusi, Sculpture for the Blinds, 1925

Brancusi

Simplicidade é a complexidade resolvida.

Constantin Brancusi

Constantin Brancusi, Sleeping Muse I, 1909-10

working upon you

So you must not be frightened … if a sadness rises up before you larger than any you have ever seen; if a restiveness, like light and cloud-shadows, passes over your hands and over all you do. You must think that something is happening with you, that life has not forgotten you, that it holds you in its hand; it will not let you fall. Why do you want to shut out of your life any agitation, any pain, any melancholy, since you really do not know what these states are working upon you?

Rainer Maria Rilke

Alexander McQueen

Malick Sidibé (1936-2016)

Malick Sidibé, Vues de Dos, 2001-2011

Malick Sidibé, Vues de Dos, 2001-2011

Where the myth fails, human love begins. Then we love a human being, not our dream, but a human being with flaws. 

Anaïs Nin

Emily e Adrienne

CT, Emily (crowend head), 2014

The study of silence has long engrossed me. The matrix of a poet’s work consists not only of what is there to be absorbed and worked on, but also of what is missing, desaparecido, rendered unspeakable, thus unthinkable. It is through these invisible holes in reality that poetry makes its way — certainly for women and other marginalized subjects and for disempowered and colonized peoples generally, but ultimately for all who practice any art at its deeper levels. The impulse to create begins — often terribly and fearfully — in a tunnel of silence. Every real poem is the breaking of an existing silence, and the first question we might ask any poem is, What kind of voice is breaking silence, and what kind of silence is being broken?

Adrienne Rich , “Arts of the Possible : Essays and Conversations”