o primeiro abstracto

Kandinsky, s/ título

A liberdade é uma flor entranhada no sol.

(Francisco e João - Clube da Imaginação)

Michael Borremans

Michael Borremans, "Trickland", 2002

Ho-Kusai pintou os cem aspectos de uma montanha.
Como seria a vossa Face pintada por um chinês?

Blaise Cendrars, "Prosa do Transiberiano"

quatro fadas

Michael Borremans, "Four Fairies", 2003

one

Michael Borremans, "One", 2003

marcel duchamp

Marcel Duchamp, "Rotoreliefs", 1935

robert e frederico

Rober Mapplethorpe, "Leaf", 1989


w:
é uma flor.voa como uma flor. morre.como o coração

Frederico Mira George, "Silenciário", 2008

Fust Milán

Os anjos são escuros. Não vês a espada nas suas mãos?
Quando lampejam na luz, cruzam, então, o Sol e seus negros círculos luminosos,
e o Sol abre-se para eles. Porque eles voam com espadas nas mãos
e cobrem seus pobres olhos - santo, santo, santo, gritam -, lá em cima, aos raios,
e os raios empinam-se diante deles, sim.
E como cãezinhos, assim se baixam Lua e Sol diante deles,
e, como os patos, também as estrelas voam, grasnando, diante deles,
e a sua terrível humildade fá-las explodir imediatamente.

Fust Milán (1888-1967)

clube da imaginação

Se eu fosse uma palavra seria a palavra Oxigénio porque era de toda a gente.

(Ana Rita)
http://clubedaimaginacao.blogspot.com

Wislawa Szymborska

Nada mudou.
O corpo é sensível à dor,
precisa de comer, respirar e dormir,
por baixo da pele fina corre sangue,
tem a provisão adequada de dentes e unhas,
ossos quebráveis e articulações extensíveis.
Nas torturas tudo isto é tomado em conta.

Nada mudou.
O corpo treme como tremia
antes e depois da fundação de Roma,
no século vinte antes e depois de Cristo,
torturas sempre as houve e haverá, só a terra ficou mais pequena
e o que quer que aconteça, é como se fosse aqui ao lado.

Nada mudou.
Apenas há mais gente,
juntaram-se novas às velhas culpas,
reais, inusitadas, instantâneas, nenhumas,
mas o grito, com o qual o corpo por elas paga,
foi, é, e será o grito da inocência,
segundo o registo da escala secular.

Nada mudou.
Talvez apenas as maneiras, as cerimónias, as danças.
O gesto das mãos para proteger a cabeça
continua a ser o mesmo.
O corpo contorce-se, debate-se, tenta escapar,
cai redondamente, encolhe os joelhos,
torna-se roxo, incha, saliva e sangra.

Nada mudou.
Excepto o curso dos rios,
a linha das florestas, dos desertos e glaciares.
É nestas paragens que vagueia a alma,
Parte, volta, vai e vem
alheia a si mesma, intangível,
ora certa, ora incerta da sua existência.
Mas o corpo está e está e está,
sem ter outra saída.

Wislawa Szymborska, “Gente na Ponte” , 1986

Wallace Stevens

CADÊNCIA DE MARTE
(…)
III

Que tinha essa estrela a ver com o mundo que iluminava,
Com o vazio dos céus sobre a Inglaterra, sobre a França
E sobre os acampamentos alemães? Parecia estar alheia.
E, no entanto, é isto que permanecerá – ela própria
É tempo, alheio a qualquer passado, alheia a
Qualquer futuro, o ser que sempre é
O que sempre respira e mexe, o fogo permanente,


IV
O presente próximo, o presente realizado.
Não o símbolo, mas aquilo por que o símbolo está,
A coisa, viva no ar, que nunca se transforma
Se bem que o ar se transforme. Só esta noite eu a vi de novo,
No princípio do Inverno, e de novo respirei
E de novo me movi e de novo cintilei, o tempo de novo cintilou.

Wallace Stevens, “Partes de um Mundo”

do ar

Dennis Oppenheim, "Boundary Split", 1979






Dennis Oppenheim, "Dead Ramp", 1978






Dennis Oppenheim, "Information Lines", 1981

(para o Luís, enquanto esperamos o regresso do Geografismos )

Aqui - significa esta cidade,
governada por ti e pela nuvem,
a partir das suas noites.

René Char, "Sete Rosas Mais Tarde"

"Hope" is the thing with feathers -
That perches in the soul -
And sings the song without the words -
And never stops - at all –

Emily Dikinson

James Welling, 2005

James Welling, 2005


#17
ainda trago os espinhos na palma dos pés no início parecia uma caminhada tão simples pura e transparente mesmo com muito esforço as agulhas não saem talvez estejam definitivamente cravadas não sinto dor não sinto os pés sofro só a memória do primeiro andamento/

Frederico Mira George, "O Caderno Feliz", 2008

James Welling, 2005

caravaggio

Caravaggio, "Judith beheading Holofernes" (detalhe)

James Welling, "Alcott", 2006