Yagaki e Centeno

Shikanousuke Yagaki, Wheatfields, 936

não chego a saber
quem és
tu mesmo
ou reflexo meu?

Y.K.Centeno, Perto da Terra

E.E.Cummings: it is art because its alive

  

It is Art because it is alive. It proves that, if you and I are to create at all, we must create with today and let all the Art schools and Medicis in the universe go hang themselves with yesterday’s rope. It teaches us that we have made a profound error in trying to learn Art, since whatever Art stands for is whatever cannot be learned. Indeed, the Artist is no other than he who unlearns what he has learned, in order to know himself; (...) 

(...)"to become an Artist” means nothing: whereas to become alive, or one’s self, means everything.

E. E. Cummings, A Miscellany Revised

O silêncio de Frida

Je suis plein du silence assourdissant d’aimer 

Louis Aragon

Herberto, ainda (e Saul)

Mas nunca o amor tem a pronúncia que se espera

Herberto Helder , Letra Aberta (poemas inéditos escolhidos por Olga Lima), 2016

Saul Leiter, Untitled (subway car 4435), c.1950

Herberto Helder (1930 - 23 março 2015)

Assim se reserva nos apartamentos agachados,
entre roupas deitadas, o tesouro de um rosto
              soberano.
E a claridade evapora-se do cérebro, ao alto
              do candelabro:
o olhar activo de uma flor sonhada.


Herberto Helder , Poesia Toda

Felix Gonzalez-Torres, Untitled, march 5th #1, 1991

Marx Ernst e Vladimir Nabokov

Max Ernst, Le Retour de la Belle Jardinière, 1967

See you soon my strange joy, my tender night.   

Vladimir Nabokov, Letters to Véra

Poesia (digo eu)

Tudo leva a crer que existe um certo ponto do espírito de onde a vida e a morte, o real e o imaginário, o passado e o futuro, o comunicável e o incomunicável, o que está em cima e o que está em baixo deixam de ser apercebidos contraditoriamente.

André Breton

a tua pedra está lá

Dantes quando eu escrevia poemas eles não mudavam
deixados de noite sobre a página

ficavam como estavam e a luz do dia rompia
nos versos, como na corda da roupa no pátio

ajoujada com o peso de roupas esquecidas ou deixadas ficar
para um sol melhor no dia seguinte

Mas agora sei o que acontece enquanto durmo
e quando acordo o poema mudou:

os factos dilataram-no, ou cancelaram-no;
e à luz de cada manhã, a tua pedra está lá.



Adrienne Rich, Uma Paciência Selvagem  (trad. Mª Irene Ramalho e Mónica Varese Andrade)

exercícios com o olhar (4)

 CT, exercícios com o olhar, março2016

exercícios com o olhar (3)

A thing is never seen as it really is.

Josef Albers

CT, exercícios com o olhar, março 2016

 

exercícios com o olhar (2)

 

 CT 

exercícios 
com 
o 
olhar 

março 2016

exercícios com o olhar (1)

CT, 

exercícios 
com 
o 
olhar, 

março 2016

(obrigada, JF)

Aaron e Maurice

Aaron Siskind, Terrors and Pleasures of Levitation, 1953-1961

A verdadeira filosofia é reaprender a ver o mundo.

Maurice Merlau-Ponty

Theodor e Vera

O único modo que ainda resta à filosofia de se responsabilizar perante o desespero seria tentar ver as coisas como aparecem do ponto de vista da redenção. O conhecimento não tem outra luz, excepto a que brilha sobre o mundo a partir da redenção: tudo o mais se esgota na reconstrução e não passa de elemento técnico.

Theodor W. Adorno, Minima Moralia

Vera Molnar, 25 Carrés, 1990-91

Jannah e Cecile

Cecile Perra

Mãos inexistentes segurando coisa nenhuma

zero graus talvez existam,

contudo. O leite também azeda

com a trovoada. Os vulcões têm nomes

permanentes, mesmo se não expelem lava.

O mesmo nome não promete que

sejamos semelhantes. Água e fantasmas

conseguem atravessar muitas coisas.

Consegues ver através de nada? Os fantasmas

vivem, sim e não. Ausente é quando estás

não estando. Às vezes sinto a tua ausência

mesmo estando tu presente. Às vezes estás

sem seres aquele de quem sinto a falta.

Nem todas as nuvens têm um nome.

Jannah Loontjes  (tradução de Maria Leonor Raven-Gomes)

Herberto e o silêncio

Pode escrever-se acerca do silêncio, porque é um modo de alcançá-lo, embora impertinente. 

Herberto Helder, Photomaton & Vox

olho direito de estátua grega, 500-100 a.c.

Adrienne Rich

Na madeira velha, baratucha, riscada, da mesinha da máquina de escrever
há uma paisagem, feita de veios, que só uma criança pode ver
ou o eu mais velho da criança,
uma mulher sonhando quando devia estar a bater à máquina
o último relatório do dia.      Se isto fosse um mapa,
pensa ela, um mapa decretado para memorizar
podendo ela talvez percorrê-lo, ele mostra
cordilheira atrás de cordilheira esbatendo-se no deserto nebulento,
aqui e além um sinal de aquíferos
e um possível bebedouro.         Se isto fosse um mapa
seria o mapa da última idade da tua vida,
não um mapa de escolhas mas um mapa de variações
sobre a escolha maior. Seria o mapa pelo qual
ela poderia ver o fim das escolhas turísticas,
de distâncias azuladas e arroxeadas de romantismo,
pelo qual ela reconheceria que a poesia
não é revolução mas uma forma de saber
por que tem de vir a revolução.     Se esta mesinha de madeira baratucha,
produzida em massa porém duradoura, presente agora aqui,
é o que é porém um mapa-de-sonho
tão renitente, tão simples,
pensa ela, o material e o sonho podem juntar-se
e isso é o poema e isso é o relatório retardatário.


Adrienne Rich, Uma Paciência Selvagem  (trad. Mª Irene Ramalho e Mónica Varese Andrade)

Herberto Helder

O poema é um objecto carregado de poderes magníficos, terríficos: posto no sítio certo, no instante certo, segundo a regra certa, promove uma desordem e uma ordem que situam o mundo num ponto extremo: o mundo acaba e começa. Aliás não é exactamente um objecto, o poema, mas um utensílio: de fora parece um objecto, tem as suas qualidades tangíveis, não é porém nada para ser visto mas para manejar. 

Herberto Helder, (Auto-)Entrevista, Jornal Público, 4 dezembro 1990

Splendor in Purple

I never paint dreams or nightmares. I paint my own reality.

Frida Kahlo

CT, jacinto sobre paleta de F. (Splendor in Purple), 

março 2016

 

Joaquim Manuel Magalhães

Podei as sardinheiras de seis anos.

A meda dos ramos no telheiro

secou ao vagar de março,

enredou-se nos torcidos nós

aí teceram as aranhas, uma gata

pariu uma ninhada

e as milhariças negras e

castanhas com os paus de musgo

começaram por buscar insectos,

descobriram lugares aveludados,

tentaram esconder um ninho.

Línguas de ar sanguinolento

correm nos sulcos calcinados.

Nada. Nada quer dizer.

Joaquim Manuel Magalhães, Segredos, Sebes e Aluviões