Ar Líquido 3

22 novembro, 2018

21 novembro, 2018

A secret about a secret

Cristina Tavares, A secret about a secret, Porto 2018

A photograph is a secret about a secret. (Diane Arbus)

20 novembro, 2018

Onde começo, onde acabo,
se o que está fora está dentro
como num círculo cuja
periferia é o centro?

Estou disperso nas coisas,
nas pessoas, nas gavetas:
de repente encontro ali
partes de mim: risos, vértebras.

Estou desfeito nas nuvens:
vejo do alto a cidade
e em cada esquina um menino,
que sou eu mesmo, a chamar-me.

Extraviei-me no tempo.
Onde estarão meus pedaços?
Muito se foi com os amigos
que já não ouvem nem falam.

Estou disperso nos vivos,
em seu corpo, em seu olfato,
onde durmo feito aroma
ou voz que também não fala.

Ah, ser somente o presente:
esta manhã, esta sala.

Ferreira Gullar, Antologia Poética

16 novembro, 2018

Danielle Magalhães

(...)
o céu se lança
em queda livre
escuta este salto
é o maior salto
que uma queda poderia manter
como um voo
(...)

Danielle Magalhães, Quando o Céu Cair, Ed. 7Letras

Frederico Mira George, 2015

14 novembro, 2018

Herberto Helder

Nome do mundo, diadema.

Herberto Helder, Flash, 1980

Cristina Tavares, Molde de gesso para as mãos de O Desterrado, de Soares dos Reis, 2018

Hans Magnus Enzensberger

Cristina Tavares, Desejo Intermédio, julho 2018

[…]
A origem daquela máquina
é problemática.
Um computador analógico.
Um menir. Um astrário.
Trionfi del tempo. Restos.
Sem finalidade e plena de sentido
como um poema de latão.

Nenhum Guggenheim mandava
cheques a Francesco Petrarca
no primeiro dia do mês.
De' Dondi não tinha contrato
com o Pentágono.

Outros predadores. Outras
palavras e rodas. Mas
o mesmo céu.
Nós continuamos a viver
nessa Idade Média.

Hans Magnus Enzensberger, Mausoléu, tradução de João Barrento

11 novembro, 2018

Kätte Kollwitz

Kätte Kollwitz, Os Sobreviventes, 1923

07 novembro, 2018

Anni Albers

Anni Albers, pág. do catálogo da exposição na Tate Modern, 2018

06 novembro, 2018

Anna Atkins

Anna Atkins, Ulva latissima, (alga) 1853

05 novembro, 2018

Francis Ponge

O fogo classifica: primeiro, todas as chamas se dirigem num certo sentido...

(Não se pode comparar o andar do fogo senão ao dos animais: é preciso que ele deixe um lugar para vir a ocupar um outro; anda ao mesmo tempo como uma amiba e como uma girafa, sacode o pescoço, rasteja de pé)...

Depois, enquanto as massas metodicamente contaminadas desabam, os gases que se libertam vão sendo transformados numa única rampa de borboletas.

Francis Ponge, Alguns Poemas (selecção, introdução e tradução de Manuel Gusmão)