Ar Líquido 3

17 março, 2012

Sigmar e Manoel

Sigmar Polke,1990

"A função da poesia é encantar palavras. Tem outra: enlouquecer as palavras para que elas transmitam nossos delírios. Tem outra função ainda, que é a de renovar o idioma. Poesia é a loucura das palavras. (...) é preciso ensinar que o cheiro do lírio também é branco, (...) O que informa a palavra poética são nossas memórias fósseis. Nós moramos nas nossas antecedências. De lá a palavra nos traz. E só a invenção nos retira de lá."

Manoel de Barros

16 março, 2012

Brassai

11 março, 2012

Manoel

Eu escuto a cor do passarinho.

Manoel de Barros

10 março, 2012

Eila e Emma

Como um inseto
imóvel no ramo
quero semear
algo que ninguém
procure, veja, persiga.

Eila Kivikkaho

Emma Spencer
c.1899

a grief observed

"Nunca ninguém me tinha dito que a dor se assemelhava tanto ao medo. Não que esteja assustado, mas a sensação é a de estar assustado. A mesma ânsia no estomâgo, o mesmo desassossego, os bocejos. Não páro de engolir em seco.
Noutras alturas é como estar ligeiramente ébrio ou ter sofrido uma pancada na cabeça. Há uma espécie de pano invisível entre mim e o mundo. sinto dificuldade em compreender o que me dizem. Ou talvez dificuldade em desejar compreender.
... Nunca sabemos até que ponto acreditamos realmente nalguma coisa, até que a sua veracidade ou falsidade se tornam para nós uma questão de vida ou de morte.
...
Senhor,são estas as vossas verdadeiras condições? Poderei reencontrar H. somente se aprender a amar-vos tanto que não me importe se a encontro ou não?

"Dor", C.S. Lewis

Sigmar Polke,1986

Ilse Bing,1932

29 julho, 2011

a ler Klee (uma espécie de esperança)

"52. Berna, 10/11/1897 À medida que o tempo passa, cresce em mim o medo do meu amor cada vez maior pela música."

53. Berna, 12/12/1897 Depois de algum tempo, resolvi folhear alguns dos meus cadernos de esboços. Senti então como se uma espécie de esperança voltasse a despertar dentro de mim."

56. Berna, 31/01/1898 Em Dahlholzi deitei-me na terra. Durante muito tempo fiquei olhando as copas dos pinheiros balançando ao vento. O sussurro, um estalido e atrito dos galhos. Música.

(...) Em casa eu brincava um pouco com as cores. Era irritante. Compor poemas também não dava. Como 'naquela noite de verão', eu fechava a mão sobre um enxame de mosquitos, sem conseguir apanhar nenhum. E no entanto o murmúrio de milhares de vozes."

Diários de Paul Klee

28 julho, 2011

a ler Klee

"25. Pelo buraco da cerca no jardim, roubei um bolbo de dália e transplantei-o no meu jardim de um metro quadrado. Tinha esperança de ver nascer lindas folhas e talvez uma flor amiga. Mas cresceu todo um arbusto, coberto de flores vermelho-escuras. Isso despertou-me um certo medo e cheguei a pensar em renunciar à minha posse, dando-a de presente (oito anos)."

"27. No restaurante do meu tio, o homem mais gordo da Suíça, havia mesas com tampo de mármore polido, onde se via um emaranhado de linhas petrificadas. Nelas podíamos descobrir figuras humanas grotescas e aprisioná-las com o lápis. Eu adorava fazer isso; primeiros documentos da minha 'inclinação pelo bizarro' (nove anos)."

Diários de Paul Klee (lembranças de infância)