Minor White, Essence of Boat, Lanesville, 1967

John Baldessari

John Baldessari,
Person on Bed (Blue) and Large Shadow (Orange ) and Lamp (Green)
2004

John Baldessari, Arm and Pillow, 2010

T.S.Eliot e Virginia Woolf

T.S.Eliot e Virginia Woolf

T.S.Eliot

Haverá por certo um tempo
Para o fumo amarelo que desliza pela rua
E esfrega as costas na vidraça;
Haverá um tempo, tempo 
De compor um rosto para olhares os rostos que te olharem;
Tempo de matar, tempo de criar,
E tempo para todos os trabalhos e os dias, de mãos
Que se erguem e te deixam cair no prato uma pergunta;
Tempo para ti e tempo para mim,
E tempo ainda para cem indecisões
E outras tantas visões e revisões
Antes de tomar o chá e a torrada.

T.S.Eliot; A Canção de Amor de J. Alfred Prufrock

Cada um está só sobre o coração da terra

Trespassado por um raio de sol:

E de repente é noite.

Salvatore Quasimodo, Rosa do Mundo

para a construção do poema 19

"Querida imaginação, o que mais amo em ti, é que tu não perdoas."

André Breton, Manifesto Surrealista

Anne-Karin Furunes

Anne-Karin Furunes, Displacement, 2011

Anish Kapoor

Anish Kapoor, Sky Mirror, Red, 2009

Sleepless

CT, 2014, Sleepless  (da série Sleeping Head)

Edouard Boubat

Edouard Boubat, Rémi Listening to the Sea,1955

Paul Celan

(...)

di-lo, como se eu fosse este 
teu branco,
como se tu fosses
o meu,

(...)

Paul Celan, Sete Rosas Mais Tarde

Ingeborg Bachmann e Paul Celan, 1952

Uma Espécie de Perda

Usámos a dois: estações do ano, livros e uma música.
As chaves, as taças de chá, o cesto do pão, lençóis de linho e uma cama.
Um enxoval de palavras, de gestos, trazidos, utilizados, gastos.
Cumprimos o regulamento de um prédio.Dissemos.Fizemos.E estendemos sempre a mão.

Apaixonei-me por Invernos, por um septeto vienense e por Verões.
Por mapas, por um ninho de montanha, uma praia e uma cama.
Ritualizei datas, declarei promessas irrevogáveis,
idolatrei o indefinido e senti devoção perante um nada,

(o jornal dobrado, a cinza fria, o papel com um apontamento)
sem temores religiosos, pois a igreja era esta cama.

De olhar o mar nasceu a minha pintura inesgotável.
Da varanda podia saudar os povos, meus vizinhos.
Ao fogo da lareira, em segurança, o meu cabelo tinha a sua cor mais intensa.
A campainha da porta era o alarme da minha alegria.

Não te perdi a ti,
perdi o mundo.

Ingeborg Bachmann, O Tempo Aprazado

Sob um céu estranho
sombras rosas
sombras
numa terra estranha
entre rosas e sombras
numa água estranha
a minha sombra

Ingeborg Bachmann, O Tempo Aprazado

Minor White, 1958

Minor White, The Sound of One Hand Clapping, 1957

Minor White, Gloucester, 1973

Minor White, Vicinity of Rochester, 1954

Conversa à Mesa

Morremos de vez, é certo.
Por isso, a vida é uma coisa,
De que acontece, ou não, gostar.

Mas sendo assim, porque me acontece
Gostar do mato vermelho,
Da erva cinzenta e do céu verde-cinza?

E que mais? Mas, vermelho,
Cinzento, verde, porquê, especialmente?
Não foi isso que eu disse:

Não esses, especialmente. Apenas, esses.
Gostamos do que acontece gostarmos.
Gostamos da maneira como o vermelho cresce.

Não tem nenhuma importância.
Acontecer gostar é uma das maneiras
Que as coisas têm de acontecer.

Wallace Stevens, Antologia  

Paul Strand, Rebecca,1922

Separando a erva dos prados, aspirando o seu raro aroma,
Dela reclamo a espiritualidade,
Exijo o mais íntimo e abundante companheirismo entre os homens,
Peço que ergam as suas folhas as palavras, actos, seres,
Esses de límpidos ares, rudes, solares, frescos, férteis,
Esses que traçam o seu próprio caminho, erectos  e livres avançando, conduzindo e não                                                                                                                              conduzidos,
Esses de indomável audácia, de doce e veemente carne sem mácula,
Esses que olham de frente, imperturbáveis, o rosto dos presidentes e governadores como                                                                                                    se dissessem Quem és tu ?
Esses de natural paixão, simples, nunca constrangidos, insubmissos,
Esses de dentro da América.

Walt Whitman, Cálamo

Satã

7.

Há quem chame «poeta» àquele que «faz» poemas.

Mas os poemas não se fazem, nem poeta tem directa

relação com poema. Poema, justamente, é

aquilo que não se faz, que está além do fazer. Ser Poeta

é ter um busto – até pode ser o da república – empedernido nas

células, no peito, nas falanges dianteiras do corpo... O poema 
existe. Está lá, num «lá» encoberto a que apenas chegam os que

, removidos da alma, esperam infinitamente.

8.

Para o António Cândido Franco

Quando consigo ler aquilo que Pascoaes escreveu

, experimento um calafrio nuclear na boca e uma vontade

periódica de gritar. Nunca me transporto para Amarante,

nem me sinto encarnar árvore em S. João de Gatão...

... às vezes nem me recordo do focinho avatar

com que sempre planeou as fotografias

em que se deixou fixar.

Aquilo que Pascoaes escreveu ainda não foi escrito.

É um lento e pesaroso meio-dia dos vocábulos, uma via-sacra

que ele abriu com o desenho em branco da sua caligrafia loira

, redonda, povoada de anjos e cristos aguarelados.

15.

Ainda não era noite, quando, na forja

do café, ardi um dedo no que de mais digital

o confecciona. Adivinhei, como não sabia que se podia adivinhar,

o torrão externo do tacto. E sobrou ter a minha pele agarrada

àquela grelha invisivelmente ardente, para

, pela primeira vez, Ver a impressão do que me toca

invés da habitual intuição de tocar. Tocar

pele e ter tocada a pele, são duas substâncias tão distintas

e removidas da realidade nuclear dos sentidos,

que se torna insuportável pensar que não

se sabe, nem por estimação, daquilo que experimenta o que nos toca, a menos que, por um segundo, o fogo-real-que-queima

, nos acenda... um dedo

, que seja

19.

A luz de um cair-da-tarde no fim de Março

traz uma representação de desesperança

que nem o sono alivia no cansaço.

Com a insolência distinta dos pombos,

os céus tornam-se sonorosos, verdes-escuro,

apartando os anjos das almas que os refletem.

Pior seria ter de andar pelo campo,

respirar fedores de terra e sementes de trigo,

ver bois ao longe com medo de estarem perto,

ou ser tentado a colher uma réstia de flor como

acto de contrição por todo o mal de ter nascido.

Antes a cidade e a luz eléctrica: iluminação

pública, semáforos.

Antes passeadouros a imitar canais venezianos.

21.

ao adormecer Li uns versos em alemão

e, porque não sei alemão, tudo me constou certo

, amplo, verdadeiramente amplo,

verdadeiramente certo.

Aqueles versos fluíram-me pelas veias

no clamor adorável de cada sentença.

Aventuro agora dizer que encetei bem o dia,

pois que nutri, lendo versos em alemão, é

exactamente a ignorância que desejo aos

que lêem os meus versos portugueses.

Frederico Mira George, Satã, 2011